Андрей и Кирилл очень похожи внешне. Разве что, цветом глаз отличаются. С Валерией у них тоже есть общие черты. Вся семья как на подбор, прямо как у Бэкхемов.

Я бы любовалась этой троицей, если бы старший из них не решил устроить у себя дома темницу для дочери Савицкого, то бишь, меня.

Чувствую, что от избытка информации начинает болеть голова, и решаю на сегодня прекратить свою просветительскую деятельность. Убираю телефон в сторону и потягиваюсь. Долгое время сижу, пялясь в одну точку и слушая треск несуществующих поленьев в камине. Это вечер обещал быть прекрасным, ведь мы должны были увидеться с Даней. В прошлый раз наша прогулка закончилась спонтанным поцелуем — нежным, ненавязчивым и первым для меня! Потом я улетела к бабушке и провела там выходные, предвкушая скорую встречу с Долининым, а в итоге по приезду моя жизнь круто изменилась на все сто восемьдесят градусов. Вместо того, чтобы гулять с парнем моего возраста, я нахожусь в доме у чужого мужчины вдвое старше меня (если не втрое) и пытаюсь придумать, как избежать вынужденного брака.

Если честно, в голове такой сумбур и куча вопросов, что не получается уложить их по полочкам. Сегодня я физически не готова искать на них ответы. Да и тот, кто мог бы их дать, сейчас находится не рядом со мной. Только Кирилл Астахов может ответить мне на вопрос — какого черта я здесь делаю? И что будет дальше?

Эмоциональная усталость оказывается сильнее моего любопытства. Сама не замечаю, как проваливаюсь сначала в дрёму, а потом и вовсе в сон. Такой тягучий и глубокий, будто меня на пару минут вышвыривает за пределы реальности. Просыпаюсь только от того, что кто-то меня зовет. Низкий мужской голос...

Распахиваю глаза и тут же встречаюсь взглядом с Кириллом. Стоит рядом с камином и наблюдает за мной. Становится не по себе от интереса, мелькнувшего в его глазах. Изучает свою добычу?

— Я уснула? — зачем-то переспрашиваю, хоть и ежу понятно, что да. Язык прилип к небу, голос сел после сна.

— Да. — Сухой тон отлично гармонирует с непроницаемой маской на лице Астахова. — Твоя комната на втором этаже.

— Я знаю.

— Видимо, ты нет, раз спишь в моем кресле.

Ах, ваше же вы высочество… Видите ли, в кресле его уснула! И в глазах такой проблеск насмешки, будто издевается надо мной, троллит. Считает меня глупенькой дурочкой, дочерью богатенького папочки?

— Нашла… Я просто грелась, — стараюсь, чтобы мой голос звучал ровно.

— Тогда иди, — скорее приказывает, чем говорит, и кивает в сторону лестницы.

Мне бы уйти, не говоря ни слова, но в душе такая сумятица, что не получается промолчать. Потому что меня дико выводит из себя то, что со он со мной разговаривает, как с пустым местом.

— Зачем я вам нужна? — смотрю на Астахова с вызовом и в то же время нервно сжимаю в руках края белой футболки.

— В качестве примерной жены.

Морщусь, услышав его аргумент.

— Вы могли бы найти более подходящую кандидатуру. Думаю, я не попадаю под категорию "примерной" жены, — даже не пытаюсь убрать яд из своего голоса.

— Мне все равно, что ты думаешь. — На корню пресекает мои попытки о чем-либо с ним договориться. — Твой отец задолжал мне большие деньги и не только их, поэтому я просто взял с него максимальную плату.

— Вы ему мстите за что-то? — меня озаряет внезапной догадкой. Столько презрения в его голосе при упоминании моего папы, что никак не скрыть под маской равнодушия.

— Ты, вроде как, спать шла.

— Знаете, месть — не самый лучший выход, — качаю головой, понимая, что нащупала костяк проблемы. — Я не виновата, что вы с отцом что-то не поделили в бизнесе.