— Да, я слышал. Ты его вырубила спросонья и снова упала на подушку, — сообщает с усмешкой Марк. — А вот я проснулся.

— Извини.

— Считай, этим утром мы поменялись местами. Завтрак приготовил тебе я. Он на столе.

— Спасибо, любимый… — воркую умилённо, обнимая подушку. — Обещаю, я тебя отблагодарю самым вкусным ужином. Во сколько ты вернёшься с работы?

Марк отводит взгляд и медлит с ответом, неспешно затягивая галстук.

— Я сегодня не приду. И завтра тоже, — наконец произносит, обернувшись.

Я непонимающе хлопаю глазами, а по спине проносится холодок. Приподнимаюсь на локтях, окончательно проснувшись, и натянуто улыбаюсь:

— Ты куда-то уезжаешь? Командировка?

— Нет, Адель. Я буду в городе, — слова звучат нехотя.

— Тогда почему не придёшь? Разве мы теперь не будем жить вместе?

И снова неприятная пауза. Её тишина пробирает меня до костей. Неужели я всё неправильно поняла?

Марк внимательно следит за мной, прежде чем ответить:

— Я не говорил подобного, Адель. Я сказал, что ты переезжаешь в мою квартиру. На этом всё.

Глаза расширяются от дикости сложившейся ситуации. Я полностью сбита с толку.

— Что всё это значит?

— Ровно то, что я сказал, — произносит он холодно. Злится. — Мне пора собираться.

— Марк, постой!

Он выходит из спальни, даже не оборачиваясь. Я слышу, как щёлкает дверь ванной комнаты, как журчит вода в кране. Подскакиваю на ноги, намереваясь получить более развёрнутый ответ на мой вопрос, и тут мой телефон снова оживает от входящего сообщения. Смотрю на незнакомый номер и хочу смахнуть его с дисплея, как вдруг глаза цепляются за начало верхней строчки: «Я знаю, что Марк снова был с тобой…» Марк? Писать о Марке мне никто не может, тем более с незнакомого номера. Холодею до кончиков пальцев от нехорошего предчувствия и нервно открываю сообщение полностью…

«Я знаю, что Марк снова был с тобой на этих выходных! Если тебе нравится быть подстилкой моего мужа, то я не в восторге. Мне всё это порядком надоело. Нам надо встретиться. Позвони, если не хочешь проблем».

Ноги моментально слабеют, и я медленно оседаю на край кровати. Снова и снова пробегаю глазами по строчкам, а мозг не воспринимает информацию. Пальцы немеют, и телефон вылетает из рук. Я даже не слышу звук удара, в ушах стоит шум.

«Если тебе нравится быть подстилкой моего мужа…»

Сижу неподвижно, пялясь в одну точку. В голове пустота, в груди тоже. Меня будто контузило мощным взрывом, а потом разорвало на части.

Марк женат…

11. Глава 11

Сквозь гул в ушах я с трудом различаю приближающиеся шаги. Марк входит в комнату, а я всё так же сижу в оцепенении, лишь поднимаю на него взгляд. Он берёт с тумбочки часы и надевает их, не глядя на меня. Взгляд цепляется за его безымянный палец. Обручального кольца нет. Даже следа от него. Значит, не носит вовсе.

— Ты женат… — шепчу одними губами не вопрос, а утверждение.

Марк резко оборачивается, и моё сердце спотыкается, как только наши взгляды пересекаются. Его глаза непроницаемы и холодны, на лице — ни одной эмоции.

— Только не говори, что для тебя это новость, — произносит он с едва уловимой усмешкой.

Я теряюсь от шока и неверия. Вот так просто, с ухмылкой на губах, он толкает меня в пропасть. Даже не думает отрицать или хоть как-то объясниться. Внутри всё леденеет, даже дышать становится невыносимо больно. Вспотевшими от волнения ладонями я сжимаю простыню. Как же так? Мы столько времени проводили вместе! Не говоря уже о совместных поездках и выходных наедине… Мы ведь постоянно были на связи. Я звонила женатому мужчине по вечерам, даже не догадываясь, что он мог находиться рядом со своей женой. И Марк отвечал, практически всегда. Не прятался и не шептался. Даже удивительно, что его жена написала мне лишь спустя три месяца.