– Уткин твой.

– Кто? – непонимающе повторила я.

– Ой, – хихикнула Даша, прикрыв рот ладошкой, а в ее темных глазах вспыхнула искра лукавства и любопытства. – Селезнев. Мажористый говнюк.

– Даша, – продемонстрировала я ей кулак, поднявшись со своего места. – Где ты с ним встретилась?

Сестренка хмыкнула, принявшись вертеть в руках пачку молока. Не знаю, чего она там ожидала, но ругаться я точно не собиралась, мне просто было интересно, где их свел черт с Мироном. Ну, судя по тому, что Дашка цела и невредима, наверное, встреча была мимолетной. Хотелось бы верить все-таки!

– А он не такой уж и мерзкий, – выдала она внезапно. – Ты знала, что он с дедом живет?

– Даша, – поставив ковшик с водой на газовую плиту, подошла я к сестре и склонилась над ней, ожидая продолжения. – Теперь вот знаю. О чем вы еще успели пообщаться?

– Ни о чем, – буркнула мелкая, – домой хотел меня подбросить, но бабушка бы потом до свадьбы мозг чайной ложкой колупала.

– Слава богу. Еще не хватало, чтобы Мирон узнал, где мы живем.

Внутри как-то екнуло неприятно. Я действительно испугалась того факта, что Селезнев мог узнать о реальном положении вещей. Все же мало кто был в курсе условий, в которых я жила. Да и обо мне самой мало что было известно окружающим. Наверное, просто нечем было хвалиться, да и не любила я это дело. Предпочитала держаться в стороне и не маячить перед глазами у таких вот мажоров.

– Это еще не все, – сглотнув ком, продолжила Дашка, – в пятницу Артем придет свататься.

Я только ресницами хлопнула, медленно опустившись на стул. Артем? Свататься?

Глупо надеяться, что он не ко мне, а к кому-то из соседей. Тем более, если учесть, что в нашем подъезде жили одни пенсионерки практически.

– К кому? – заикаясь, произнесла, питая глупую надежду, что Даша дезинформирована попросту.

– Угадай, – хитро прищурилась она, – ба стара для него, у меня паспорта нет. Остаешься ты.

– Шутка так себе, – сморщила нос, ощущая, как сердце заходится под ребрами от волнения.

– Ага. Мне он тоже не нравится. Твой Мирон-то симпатичнее будет.

– Он не мой.

– Неважно.

– Я замуж не собираюсь, – твердо заявила, уверенная, что в ближайшие пять лет меня туда калачом не заманить.

Хотела еще кое-что сказать, но трель мобильника заставила вздрогнуть. Старый кнопочный телефон разрывался в сумке, полифония резала слух и, видя, как скривилась Дашка, я поспешила ответить.

– Детка, – знакомый голос звучал так приторно, что в первую секунду тряхнула головой, не веря своим ушам. – Ты меня прокляла утром или как?

– Ми-рон? – по слогам произнесла, наблюдая, как Дашкины глаза округляются.

Надо сказать, что мои тоже к этому времени напоминали размерами салатники из прабабкиного сервиза в серванте.

– В точку, Киселева. Дело есть.

Он издевался? Да откуда у него вообще мой номер?!

– Это не я, – пропищала сестра, видимо, прочтя все по моему лицу.

– Дело? Списать на контрольной не дам. И чихать мне на твой шантаж. Можешь рассказывать кому угодно.

– Не заводись, – послышался чуть нервный смешок, – жду тебя через час на перекрестке Садовой и Полевой.

– А если я не приду? – хмыкнула; в самом деле, с чего это мне куда-то идти на ночь глядя?

– Придешь, – уверенно бросил Селезнев, – ты же хочешь узнать, в чем дело?!

Вот же гад! Конечно, я хотела, но одновременно понимала, что, возможно, попаду впросак. Почему-то казалось, что от Мирона можно было ожидать любой гадости, да и в глубине души немного побаивалась его. А еще распирало от любопытства. И вот, пока здравый смысл боролся с желанием сунуть нос не в свое дело, за меня решение приняла, похоже, сама судьба!