Кажется, бред не просто вокруг нас — бред во мне. Должно быть, от нервов я сама не успеваю понять, что говорю.

— Ты же понимаешь, что я сейчас отдам свою емэ? Теоретически... я нежить, Лена. Если не вернётся Айрис, то я умру… упокоюсь. Разве нет? 

На самом деле такое возможно. Чуть больше трёх лет назад я подняла себе лучшую подругу из могилы достопочтенной Евлампии Романовой, почившей многие, многие годы назад, на старом кладбище. Кто-то друзей в интернете и в институте находит, а я себе их поднимаю из могил. Её.

Ну ничего, некромантия та ещё шутница-затейница. У моей несостоявшейся дипломной зомбы нет своей магической энергии. Она поглощает её от своего истинного, доводя до стабильного состояния свой организм. Последние годы ей требуется сотня единиц магической энергии. Для Айриса это ничто, копейки, но вот, боюсь, случись что непоправимое, я не смогу её стабилизировать. Не перерабатывает она мою емэ и та надолго в ней не задерживается.

Надо рискнуть.

— Мы не можем быть в этом уверены. Столько лет уже прошло. Ты восстановилась… — понимаю, что в очередной раз несу бред и закрываю собственный рот рукой, переводя дыхание. Думаю, как обезопасить подругу. Вариант с «я тебя подняла, я тебя и упокою», не рассматриваю. — Я упокою его. — лазейка находится. Убираю руку ото рта и говорю уже увереннее: — Нам не нужно его возвращать к жизни. Ты, главное, запусти процесс воскрешения, поделись с ним своей энергией, а как поймём, знает он что-то полезное или нет, будем уже его расспрашивать. На то, чтоб поговорить, полностью воскрешать его не нужно. Да и воскрешение — процесс долгий и энергозатратный. Поговорим с ним, а после я его сразу упокою.

— Отлично придумала. — язвит притаившийся у дальней стены некромант. — А ты не думаешь, что мир другой и скорость усвоения емэ у представителя этого мира может быть в несколько раз лучше?

— Он же человек!

— Да ну? Я, например, не уверен.

— Слушай, иди уже в свой сугроб опять закопайся! Чтоб я тебя не видела и не слышала! — не сдерживаюсь и перехожу на крик. — Тебе, конечно же, ничего этого не нужно. Тебе нужно, чтоб мы тебе верили. Полагались на твои рассказы. Да вот буя тебе сказочного! Понятно?! 

Крис не выдерживает. Рычит, аки злой питбуль, призывая нас к молчанию. 

— Всё, тихо! Я сделаю, сделаю! Только закройте уже свои рты, чтоб вас… Они сейчас и без меня от вашего крика встанут! Бесите! 

Ах, если бы покойники вставали или воскресали от крика. Не пришлось бы так нервничать и переживать за подругу. 

— Я готова. — киваю я, замерев в изголовье каталки.

Кристина закатывает глаза. Уверена, ей эта затея не нравится, но она так же, как и я понимает, у нас нет другого выхода. Нам нужен тот, который не Никлс Первый — гад, предатель, мерзопакость и дальше по списку, в котором ни одного положительного качества.

Затаив дыхание, наблюдаю за подрагивающей рукой подруги, что несмело и даже не с первого раза кладёт её поверх мужской груди, и жду. Жду долго, ибо представившийся, что-то не торопится вставать и вообще шевелиться.

— У меня плохие новости, — оглянувшись, хмуро произносит один из старших Фогов, — Здесь нет тьмы.

— Есть, но очень мало. — шёпотом отвечаю я, пристально всматриваясь в застывшее, словно восковая маска, лицо. — Я смогу его упокоить. Не переживай. 

— Разве это не странно? Я совсем не чувствую её силу. — беспокойство в голосе некроманта меня отвлекает. И опять-таки раздражает.

— Ты можешь об этом поболтать позже? — выпрямившись, смотрю убийственным взглядом на мерзопакость. — Просто замолчи!