– Ты пил, – вскидываю на него взгляд.

Помню, чем закончилась моя поездка, когда его брат вел машину после шампанского.

– Соня, у меня был безалкогольный глинтвейн. Я не пью, когда за рулем, – делает паузу, – я не Артур. Это важно.

Бисаров младший стал серьезным. Напряженный лоб, губы, сам взгляд словно прибавили ему возраста. Он больше не веселый и добродушный парень.

Зябну от такой смены его настроения и вообще Гордея. Мои руки остаются скрещенными на груди, хоть как-то сохраняя нужное сейчас тепло.

– Хорошо, отвези. Мне и правда нужно уже домой.

К машине идем быстро, Гордей торопится. Спасибо, что хоть не подгоняет. Но до моего дома доезжает, не нарушив ни одного скоростного режима.

Подбрасываю несколько очков в его копилку.

– Я могу тебе набрать, Сонь? – спрашивает, когда я собиралась уже захлопнуть дверь его машины.

Взгляд на него, в на приборную панель, поверх машины. Все думаю, решаю.

– Я сама наберу.

И хлопаю дверью. Пожалуй, так будет лучше. У меня есть время разобраться, что к чему. Может, с папой поговорить на эту тему?

– Сонь? Артур… тебе нравится? Честно? – слышу в спину.

– Допустим…

– Ты передумаешь. И останешься со мной. Обещаю тебе, красавица.

Говорит, поднимает стекло и стартует с места. Только пыль не летит из-под колес.