– А когда было иначе?

Ант вздохнул.

– Чёрт. Мы слишком любопытны. Нормальные люди тут же шарахнулись бы друг от друга с первой космической скоростью. Причём оба.

– Ещё не поздно.

Хмыканье.

– Вот ещё. Я неотразим.

– Это ты меня ещё не видел.

– А хотел бы, – негромко сказал мой соавтор. – Очень.

Снег бил в глаза, заволакивая ресницы. Послезавтра мы будем стоять под ним вместе.

Или всё-таки сбежать? Ведь если я поверю в истинную любовь, в то, что мы подходим друг другу, а потом ничего не получится, мне придётся жить с этим и знать, что я ни с кем никогда не буду так счастлива.

Чёртовы писательские мозги, которые сами придумывают себе историю. И бежать уже поздно.

Один-единственный миг, в котором мы впервые увидим друг друга.

Каким он будет?