— Угу, можно... А у меня сырники есть! Угощаю! Сама пекла… — Я подняла взгляд на него и замерла.

Марк смотрел на меня и улыбался. Так тепло, по-родному, что я вновь ощутила напряжение в груди.

— Сырники я люблю... Конечно буду! — Марк первый отвел свои глаза и вышел из машины. Закрыл дверь и с полными руками еды пошел на нашу импровизированную зону пикника.

Я последовала за ним. Мы устроились на бревне и стали молча хрустеть чипсами. Потом Марк попробовал мои сырники и не удержался от восторженного возгласа:

— Это ты готовила?!

— Да, — утвердительно кивнула я. — Понравились?

— Угу. — Марк уже съел один сырник и потянулся за вторым. — Обалденно!.. Просто тают во рту. Как ты их готовишь? Какой-то волшебный рецепт?

— Хм, — улыбнулась я довольная комплиментом, — все как обычно. Творог, манка, яйца, сахар… Ну и капельку любви, разве что.

— Это как? — не понял Марк, быстро поглощая творожники. Их, кстати, осталось уже совсем немного.

— Есть такая теория, что если готовишь с хорошим настроением и с любовью, то еда получается намного вкуснее. Поэтому во время приготовления надо думать о каком-нибудь счастливом событии своей жизни или о любимом человеке.

— Правда?

— Правда.

— Хм... А ты о чем думала, когда такую вкуснятину готовила?

Марк внимательно посмотрел на меня, видимо, пытаясь прочитать по моим глазам, о чем же я думала. А я думала о нем… О Марке. Причем первый раз в положительном ключе.

— О семье, — быстро нашлась я с ответом. — И еще о подругах. Вот.

— Хм... понятно. — Марк все еще смотрел на меня, а мне так хотелось отвести свой взгляд, но я боялась, что если прерву наш зрительный контакт, он все поймет. Снова поймет, что я вру…

— А знаешь что… — встрепенулась я и все же отвела глаза.

— Что? — тихо спросил Марк.

— Давай поиграем в ассоциации! — Я заерзала и немного отодвинулась подальше от парня.

— Хм, — улыбнулся Марк и, прищурившись, посмотрел на меня. — А что это такое? Что делать надо?

Как хорошо, что я придумала эту игру, иначе сидеть вот так, в тишине, было совсем неловко.

— Я рассказываю тебе маленькую историю, а ты в ответ говоришь всего одно слово. То, которое у тебя ассоциируется с моим рассказом. Идет?

— Хм… А в чем прикол? — Марк потянулся за последним сырником.

— Ну… — задумалась я, подбирая нужные слова. — Вообще-то этот прием иногда используют психотерапевты. Но не переживай, я ничего такого еще не умею. Просто знаю такой метод. История может быть как реальной, так и выдуманной.

— Ясно... Хочешь залезть в мою голову? — вдруг как-то ощетинился Марк.

Моя затея ему явно не понравилась.

— Нет, почему… — Я отрицательно замотала головой. — Я… просто не знаю, что еще делать. Вот и придумала. Ты же сам просил о помощи. Или ты не хочешь выздороветь?

— И как мне это поможет? — с недоверием хмыкнул Марк.

— Сама еще не знаю. Но… можно попробовать.

Марк с шумом медленно вздохнул и отпил кока-колы из жестяной баночки. Небрежно поставил ее на землю.

— Нет. Это полная лажа. Я против! — грубовато бросил Марк, резко поднялся и направился к машине. — Поехали домой! — скомандовал он.

Что? Домой?! Но ведь мы только что приехали. Что не так?! Господи, что я опять сделала не так?

Я в шоке смотрела на Марка. Он рывком открыл дверь автомобиля и уселся в салон. Блин, ну у него и характер… Видимо что-то его зацепило.

— Ты идешь? — позвал меня Марк.

— Иду. — Я отвела взгляд от него и посмотрела перед собой.

Вся еда так и осталась лежать на бревнышке. Рядом со мной стояли две начатые баночки кока-колы и мой пустой контейнер из-под сырников, еще лежали две большие пачки чипсов и шоколадка. Конечно, все это просто не поместится у меня в руках.