- Только блевани мне, невротик. Пойдешь на улицу ночевать.
Сева шипит, оттаскивая лапу в угол.
- Как можно блевать с мяса?! - недоумевает он. - Ты хищник или кто?
- Александр Михайлович, - пьяненько бормочу я. - Вы простите нас, пожалуйста. И спасибо Вам за всё...
Встаёт, доливает мне в бокал шампанское. Садится рядом.
- Отморозилась?
Киваю.
- Можно, я схожу посмотрю, что там осталось?
- Нет. Нельзя. Шоколад, давай, ешь. Проблемы завтра решать будем.
- Все сгорело? Совсем всё? - заглядываю ему в глаза.
Молчит, с интересом глядя на экран. Делает глоток из бутылки.
- Просто... это не мой дом.
Поперхнувшись, переводит на меня подозрительный взгляд.
Горестно вздыхаю.
- Ты - арендатор?
- Нет... Это мужа моего... У меня развод... Тяжёлый... - признаюсь я. - Я сюда сбежала, чтобы не видеть никого.
- А вот и Новогодние сказочки подъехали? - дёргает бровями. - Давай, рассказывай...
- Чего рассказывать-то? - смущаюсь я.
- Ну, как там положено: Жила была прекрасная девушка Наташа...
Смотрю на гипнотизирующие волшебные вспышки фиолетовых гирлянд - свет нарастает и плавно потухает. Мне пьяно-пьяно...
- "Жила была прекрасная девушка Наташа"...
А я, казалось ещё вчера, была и правда прекрасная. И совсем наивная девушка. Самая красивая девочка на курсе. И муж влюбился в меня с первого взгляда... И предложение быстро сделал. Потому что я была "не такая" и к телу без печати в паспорте не подпускала. И на кафедру работать пришла, как умница-красавица, сразу после пятого курса. Защитилась быстро. По-началу, казалось, жизнь идёт успешно! А потом как-то все... Десять лет, как один день пролетели. Рутина...
- ...и нажила себе нечаянно десять лишних лет, кота-невротика и оглушающий диагноз от врачей - бесплодие.
Зажмуриваясь, выпиваю своё шампанское. Засовываю в рот кусочек шоколада. Самого лучшего, что здесь в супермаркете найти можно.
- Это не конец света, Наташ.
- Да? А ещё, любовница ее мужа сегодня родила ему дочку. А Наташа нечаянно сожгла его дом...
Закрываю лицо ладонями, горько всхлипывая от несправедливости.
- Ладно, не реви, мы всё починим, - по-свойский.
- Что именно починим? - пьяно горюю я. - Его дом, мой брак, мои яичники, мою жизнь?
Стаскиваю со столика влажное полотенце, которое делала мне Лиза, прижимаю его к лицу.
Выливает мне остатки шампанского в бокал.
- Суп будешь? Я куриный сварил для тебя...
Этот простой и домашний вопрос, выбивает меня неожиданно из состояния моего глубокого горюшка.
А мне мужчина вообще ни разу в жизни суп не варил. Цветы дарил, серьги, браслетик… дверь открывал, руку подавал... а суп вот...
- Б-буду, - шмыгаю носом.
Мы сидим напротив друг друга за столом, я ем его суп...
И вдруг совершенно некстати на меня обрушивается понимание, что я вообще-то наедине с мужчиной. У него в гостях.
И он совсем не такой как Слава.
Слава - интеллигент с тонкими длинными пальцами, уже начинающий лысеть. В очках. Всегда идеально выбрит. Немного нудноватый, любящий много громко говорить на любую тему, демонстрируя свою эрудированность к месту и нет. Очень ревниво относящийся к вниманию публики. Всегда политкорректный и дипломатичный.
А Александр Михайлович не такой. Он грубоват, прямолинеен, брутален. Широкоплеч, немногословен, на лице трехдневная щетина. Рукава тонкого свитера в стиле косоворотки подняты до локтей. Кисти и предплечья у него крепкие, к пальцам бегут выразительные вены... Взгляд у него прямой и тяжеловатый. А в отогнутый ворот косоворотки видны темные волоски на груди. Груди, у которой очевиден рельеф.
А Слава бледнокож, худощав и “лыс” в области грудной клетки. В молодости был милым парнем, потом… Но ты привыкаешь к тому как выглядит муж, и перестаешь обращать на это внимание.