- О, дорогая, - подруга пересела поближе и обняла меня. - Прости, что я тебе в душу влезла с этими своими советами.

- Нет, это ты меня прости, - я глубоко вздохнула, - Такая радость, а я тут распсиховалась… Заработалась, нервы сдают.

Таня открыла рот, собираясь что-то сказать, но не произнесла ни слова. Подлила мне игристого, а себе лимонада. Я сделала большой глоток. Хотелось расслабиться как-то забыться хоть ненадолго.

Когда мы с Русланом ехали в такси домой позвонил Паша и предложил провести субботний вечер вместе. Сердце приятно затрепетало, отогрелось словно бы от этого. Соглашаясь, я чувствовала себя счастливой. У меня все хорошо. У меня и у моего сына. И никаким ожившим призракам из прошлого не под силу это изменить. Но поздней ночью, лежа под одеялом, я снова позволила мыслям унести меня в то лето. В тот день, когда мы впервые встретились. Что плохого, верно? Это же просто воспоминания…

Десять лет назад

Когда выходила вечером из ресторана, взгляд зацепился за черный “Панамера”, припаркованный у входа. Мне очень нравились спортивные машины. От них веяло крутизной, эмоциями и совсем другой жизнью. Увлекательной, волнующей, полной приключений.

- Эй, Веснушка? - окликнул меня знакомый голос.

Водительское окно опустилось и я увидела того самого незнакомца с льдисто-синими глазами. Он сидел за рулем, смотрел на меня и широко улыбался.

- Садись, подвезу.

- Извините, но я не сажусь в машину к незнакомым людям, - проговорила я чувствуя, как краснею от его взгляда.

- Да сади-и-ись, я не съем.

- Прошу прощения, но нет, - как мне показалось, очень строго сказала я и двинулась прочь очень стараясь идти красиво.

Может быть напрасно отказалась? Этот мужчина уж точно не похож на какого-то там маньяка вроде тех, кого ловят папины люди. И… И он что, получается, все это время ждал меня здесь? Он? Меня?

- Что ж, ладно. Будь по-твоему, - услышала я.

Увидела, что незнакомец вышел из машины и приблизился ко мне. Обдал ароматом дорогого парфюма из тех, которые хочется вдыхать снова и снова. И снова смотрел… Так. Так же, как все время, пока они сидели в ресторане. Заставляя чувствовать этот взгляд кожей. То и дело покрывающейся мурашками кожей… Заставляя жар собираться внизу живота.

- Я - Артем Воронов, - протянул руку.

Красивую, большую мужскую руку с аккуратными квадратными ногтями и массивными часами, поблескивающими в лучах закатного летнего солнца.

- Вероника. Михайлова, - судорожно сглотнув, ответила я.

Вложила в его руку свою. Она, по сравнению с его, словно бы детская. Совсем маленькая и хрупкая. И белоснежная. Потому, что я никогда не загораю. Слишком светлая кожа не для этого.

- Ну все, теперь поедем? Вероника Михайлова? - спросил, насмешливо глядя своими ледяными глазами в мои и не отпуская моей руки.

Руки, которой было очень жарко в его. Настолько, что этот жар разливался волнами по всему телу.

Сейчас его глаза не казались ледяными. Просто очень светлыми, цвета зимнего, предновогоднего неба. Цвета неба в ясный, морозный и снежный день, в который ждешь чудес.

- Не могу, извините, - я потянула руку и он отпустил.

- Эх, что ж… Ладно. Тогда пешком с тобой прогуляюсь. Погодка - сказка. А я с работы не вылезаю. Света белого не вижу. Лето вон мимо проходит.

- А кем вы работаете?

- “Ты”, Веснушка! А то я себя древним стариком чувствую в двадцать семь. Хоть под руку меня возьми. Или тоже нельзя?

Я положила подрагивающие пальцы на предложенный мне сгиб локтя. Жар сильного, мускулистого предплечья обжег даже сквозь ткань рубашки. Щекам стало жарко. Снова. Нет, я конечно же ходила под руку с мужчиной. Точнее, с парнем. Один раз на последнем звонке в одиннадцатом классе. Но это все не то… Не так.