На ватных ногах я вхожу внутрь и замираю. На огромной расправленной кровати сидит Рита. Взгляд её вместо тысячи слов. Она ещё не успела раздеться.

— Рита, вещи быстро собирай. Мы уезжаем. Влада с нами едет. Помоги ей сначала пацана одеть, — громким шепотом начинает раздавать указания. И опускает мирно спящего сына на кровать.

— Ээ... лаааадно…

— А ты, — отдаёт Рите в руки пижаму и оборачивается ко мне, — сама пока переодевайся. Быстрее. Не надо на меня смотреть. Я отвернусь.

— Я сама его одену, — пытаюсь возражать.

Впопыхах меняю шорты на спортивные штаны, в темпе натягиваю носки. Футболку не буду переодевать, черт с ней.

— Рит, не сиди, — звучит очередной грозный приказ.

В лицо Демиду правда лучше не заглядывать. Сейчас он как бездушная машина, прет напролом. Но пусть он делает что угодно, только нас с сыном отсюда вытащит. Зачем я вообще согласилась на предложение Мирона?! Дура набитая!

Подхожу к Мишке и заботливо прикладываю горловину к макушке, продеваю через голову и ручки засовываю в рукава. Мишаня начинает причмокивать губками и поворачиваться на живот. А я быстренько натягиваю на него штанишки.

Вроде всё было нормально, но я вдруг поднимаю взгляд на Риту и вижу её округлённые глаза.

— У него родинка на пояснице, — медленно проговаривая каждое слово, замечает девушка. Моя рука замирает в воздухе, а с лица сходит вся краска. Потому как я точно знаю, что именно Рита скажет дальше. — А у Демида… — короткий поворот головы, и обвиняющим взглядом она буравит жениха, — точно такая же.