После отказа товарища прошвырнуться по кабакам, я плюю на всё, сажусь в машину и бесцельно катаюсь по унылому чужому городу.

Позже вспоминаю, что в навигаторе остался адрес Саши. Приезжаю к ее дому, осматриваюсь. Обычная непримечательная пятиэтажка. Я выхожу из машины, чтобы перекурить. На окна поглядываю. Первый этаж? Третий? Какой? Может, окна и вовсе не на эту сторону выходят. Не стану же я бродить по квартирам и искать Сашу? Понятия не имею в какой именно она живет. Вообще ни черта не знаю о девушке, кроме того что работает кондитером. Коллега ее в два счета сдала вчера утром. Сказала, что Саша в цехе от меня прячется и выходить не хочет. Стало весело. Я вроде не настолько страшный, чтобы так сильно бояться.

Саша понравилась мне с первой встречи. Вернее, с первого взгляда. Зацепила, причем сильно. Я не привык, что отшивают. Убегают, прячутся, видеть не хотят. Азарт включился. В моей жизни много разных девушек встречалось, разных социальных статусов и профессий. Но кондитеров точно не было.

Постояв немного у подъезда, докуриваю сигарету и собираюсь уезжать, как вдруг подъездная дверь открывается и выходит Саша. Я удивленно вскидываю брови и тут же окрикиваю ее. Хочу попросить провести персональную экскурсию по ночному городу. Ищу любой повод, лишь бы с ней и не одному. Саша оборачивается, коробка, которую она держит в руках, тут же падает на землю. По реакции понимаю: дело дрянь. Хрупкие плечи дрожат. Становится очевидно, что Саша плачет.

Я быстро подхожу к ней. Оцениваю масштаб бедствия, затем на Сашу смотрю. Волосы растрепаны, лицо в слезах. Она в розовой пижаме, поверх которой накинута куртка. Пожалеть девушку хочется, к себе прижать. Такую миниатюрную, ладную и домашнюю.

 — Это все ты. Ты. Ты… — словно заведенная, повторяет Саша. — Откуда ты только взялся?!

— Я не хотел тебя напугать, извини, — поспешно оправдываюсь. — Что в коробке? Что-то важное?

— Торт! Торт, который я сделала на заказ!

— Не плачь, Саш. Сейчас всё решим.

— Что решим? Заказчица с минуты на минуту приедет!

Будто по щелчку пальцев, у соседнего подъезда останавливается машина — старая, потрепанная «девятка». Открывается дверь, музыка гремит на полную катушку.

— Стой здесь, — обращаюсь я к Саше.

— Иван! — зовет она. — Ваня, подожди!

Бросаю на девушку быстрый взгляд. Красивая, зараза. Без косметики, дорогой укладки и следов тюнинга на лице. Естественная, настоящая. Смотреть хочется, не отрываясь. 

На длинных изогнутых ресницах застыли слезинки, Саша вытирает их рукавом куртки. Облизывает губы, тушуется. 

— Прошу, не говори заказчице, что мы знакомы. Это важно.

— Без проблем, — пожимаю я плечами. — Не скажу.

Иду к «девятке», похлопываю себя по карманам. Портмоне на месте.

Стучу по боковому стеклу, и передняя дверь широко распахивается. Из салона выходит тучная девица с ярко разрисованным лицом. Короткая куртка, мини-платье и колготы в сетку, которые подчеркивают полные ноги.

— Здрасьте, — кивает она мне.

— Вы за тортом?

— Ну да.

— Его не будет. Назовите сумму, я компенсирую затраты.

— Как не будет? Я заказывала! — возмущается девушка.

Еще раз окидываю ее взглядом, хмурюсь.  

— Вот так. Не будет. К тому же сладкое есть вредно, особенно на ночь.

— Вы меня учить вздумали? У меня, между прочим, день рождения!

— Поздравляю. Пять тысяч хватит?

Девица мнется, заглядывает мне за спину и видит Сашу.

— Это моя коробка с тортом валяется вон там на земле?

— Твоя. Я напугал девушку, она выронила торт. Форс-мажор, понимаешь?

— Бля-я. Сколько вы там предлагали?

— Пять тысяч.