— Если бы знал, что ты захочешь меня убить, выбрал бы другое место для разговора, — шепчет, а мне становится дико смешно. — Тут слишком много свидетелей.

Улыбаюсь. Всхлипываю. Впиваюсь ногтями Матвею в плечи.

— Пойдем на улицу, Алён.

Киваю. Хорошо, что Мот сразу расплатился за завтрак и нам не нужно сейчас ждать счет.

На ступеньках хватаю ртом воздух. Немного попускает. Кажется, стены действуют на меня не слишком хорошо. В помещениях я становлюсь дико нервной.

Матвей сжимает мою ладонь, вытаскивает сигареты. Вижу, как мажет взглядом по моему животу и убирает пачку обратно в карман.

— Ты уже делала УЗИ? Ну то, где слышно, как бьется сердце? — спрашивает, разворачивая меня к себе.

— Нет, — мотаю головой.

— А сколько…

Матвей хватает ртом воздух. Его дыхание сбивается.

— Сколько ему уже? — кивает на мой живот.

— Шесть недель. Почти семь уже получается, — шмыгаю носом и провожу тыльной стороной ладони по губам.

Наблюдаю за тем, как уголки губ Матвея заостряются. Он улыбается. Мне мгновенно передается эта его эмоция. Сую руки в карманы куртки, смотрю на Шумакова из-под полуопущенных ресниц, немного раскачиваясь из стороны в сторону.

— Что тебе сказал врач? — Шумаков спускается на две ступеньки ниже, поворачивается ко мне и запрокидывает голову.

Теперь мы стоим так, что ему приходится смотреть на меня снизу вверх.

— Убеждала, что делать аборт — глупость, которая навлечет кучу последствий.

Матвей хмурится и тоже прячет руки в карманы легкого осеннего пальто.

— А о ребенке?

— Не знаю. Не помню, — качаю головой.

Я все эти дни старалась не думать о ребенке. Просто эмбрион, который либо будет жить, либо…

Не хотела и проникаться. Не хотела случайно полюбить…

Кажется, моя любовь вообще ни к чему хорошему не приводит, на кого бы она ни была направлена.

— Давай тогда вместе сходим, — предлагает Шумаков, а я в первые секунды даже не понимаю, о чем он говорит, а когда доходит, напрягаюсь вся.

— Зачем?

Хотя несложно догадаться. Он заплатит за все и…

Едва сдерживаю слезы. Решение, получается, принято.

— В смысле зачем, Алён?

— Я поняла-поняла, — бормочу и торопливо сбегаю по ступенькам к машине. Дергаю дверь, не ожидая того, что она окажется закрытой. Со стороны выгляжу психопаткой, наверное. Но не могу пока спокойно реагировать.

Соглашаюсь с Матвеем, потому что одна ничего не вывезу. Не смогу. Слишком сложно. Слишком больно. Слишком рано.

Слышу щелчок замков и снова дергаю дверь. На этот раз попадаю в салон и, как мышка из норки, наблюдаю за тем, как Матвей садится за руль. Между нами повисает гробовая тишина.

Накидываю на себя ремень, прячу руки в карманы и до едкой боли впиваюсь ногтями в ладошки.

Мот включает радиостанцию. Из колонок льется приятная медленная мелодия, ухожу в себя в этот момент.

— Ты куда к врачу ходила? — Мот цепляет меня глазами.

— В женскую консультацию. Но проще съездить куда-нибудь в частную клинику. Так будет быстрее.

Шумаков кивает. Щелкает поворотником и притормаживает у тротуара. Берет телефон, что-то ищет, а потом вбивает адрес в навигаторе.

Когда машина снова трогается с места, я хочу умереть. Меня натурально трясет. В глазах слезы, и вокруг совсем ничего не видно из-за них. Всхлипываю, но стараюсь сделать это как можно более тихо, так, чтобы Матвей не заметил.

Намеренно отворачиваюсь и смотрю в окошко. Успокаиваюсь. Я же сама хотела, чтобы он все решил, вот он и решил.

Правда, ощущение, словно я на казнь еду. Еще немного, и мою голову положат на плаху.

У клиники меня почти парализует. Понимаю, что нужно выйти из машины, но даже руку поднять не могу, чтобы дверь открыть. Мот, видимо, как-то по-своему расценивает мое поведение, потому что вылезает из-за руля и открывает для меня эту чертову дверь. Даже руку протягивает.