Кстати, почему? Оглядываюсь в поисках телефона. На всякий случай проверяю сумочку. Так и есть. Забыла достать. А тот разрядился в ноль.

– Да плевать мне на работу! Почему мне не позвонила, когда херня случилась? – Игорь подходит впритык. Обхватывает ладонями мои плечи.

– Зачем? У меня все под контролем.

Сбрасываю руки Молотова и отправляюсь на поиски зарядного. Тот идет за мной по пятам.

– Что у тебя под контролем, Ясь? Я бы врачей тебе нормальных подогнал. Лучшие условия.

– Да Светку и так оперировал профессор.

– Ну, какой еще профессор?

– Дымов. Александр Николаевич. Мне сказали, что он лучший в этой области.

– Дымов?

Что-то в голосе Игоря заставляет меня обернуться.

– Угу. А ты что, его знаешь?

– Ну да. Можно и так сказать. А ты-то как на него вышла?

– Помогли хорошие люди.

Знать бы еще, кто. Но пока это дело третье, конечно. Главное, что я еще раз продемонстрировала Молотову свою автономность. Ему необязательно знать, как близка я была к тому, чтобы снова прийти к нему на поклон. Почувствовав слабость, Игорь, как шакал, непременно усилит хватку.

– Какие люди? – сощуривается Молотов.

– Игорь, не заставляй меня говорить, что тебя это не касается.

– Меня касается все!

– На каком основании? Я правда сейчас не в форме спорить, но если ты настаиваешь, еще раз повторю – между тобой и мной все кончено.

Мой голос звучит безжизненно. Я отвлекаюсь на телефон, который, набрав заряд, наконец, оживает.

«Ясь, по возможности напиши, как ты. Я волнуюсь».

«Привет. Я норм. Выспалась. Светка тоже в порядке. Ее оперировал крутой хирург. Так что нам повезло. Извини, что свидание сорвалось. Куда я могу вернуть деньги за неиспользованные билеты?»

«Никуда. Мы просто поменяем дату вылета».

Я хочу написать ответ, но тут Молотов выхватывает телефон из моих пальцев и утыкается в экран.

– Какого хрена, Игорь? – шиплю я.

– Это кто?

– Верни! – у меня все внутри дрожит. Я понимаю, что стоит ему листнуть чуть выше, и он увидит нашу с зэком интимную переписку. Боже мой! – Ты меня слышишь?! – бросаюсь на него с кулаками.

– Сучка бешеная, – рычит он, впиваясь зубами в мою губу. Пусть. Пусть что хочет делает, только не читает! Это наше с Климом. Я не хочу… Не хочу, чтобы он читал!

– А сам-то, – шепчу, проходясь коготками по его шее. Молотова срывает. Он отшвыривает телефон и подхватывает меня под задницу, задирая футболку. Еще совсем недавно я даже в такой дикой ситуации непременно бы откликнулась на его ласки. А тут… Тут ничего! Ни-че-го-шень-ки. Я даже замираю, не понимая, как же так. Почему? Почему я ничего не чувствую?

– Яся…

– М-м-м?

– Детка, я хочу тебя.

Хочет… Хм. Я вскидываю ресницы. Моргаю, вглядываясь в его красивые глаза. И снова зажмуриваюсь, сканируя свои чувства.

– А я нет.

– Что?

– Я тебя не хочу, – смеюсь, понимая, что наш виртуальный секс с Климом избавил меня от проклятья Молотовым. – Представляешь, Игорь? Не люблю и не хочу! Как и не было наваждения.

Наверное, от шока руки Молотова ослабляют хватку. Я сползаю по его медвежьей груди, чувствуя, что как раз он-то меня хочет очень. И оттого мне еще смешней. Я закатываюсь хохотом, сгибаясь пополам, не имея абсолютно никакой возможности остановиться. Смех замирает, лишь когда надо мной склоняется злой как черт Игорь и за шкирку подтягивает к себе.

– Спишем твою истерику на печальные события последних дней, – шипит он, все сильнее сжимая горловину. Но тут он, конечно, не угадал. Черта с два мне это нужно. Смотрю ему в глаза и отрицательно веду головой. Ноздри Молотова яростно вздрагивают. Мой кислород потихоньку заканчивается…