Стянув с плеча сумку, и, не глядя, бросила её на кровать. Села на жёсткий матрас и обхватила голову руками. То, как легко я потеряла присутствие духа, удручало. Нельзя позволять, кому бы то ни было, видеть меня такой. Вскинув лицо, я... замерла. Напротив - на дверце несуразно огромного шкафа - висело платье. Нет, не так. ПЛАТЬЕ.

Сама не осознавая, каким образом, я оказалась рядом с ним и коснулась пальцами тончайшей ткани. Я знала эту модель. "Лини Я" от самой Полины. Подвенечные платья этого мастера были штучным товаром. Модельер создавала их по индивидуальному заказу и могла отказать только потому, что ей не приглянулся клиент.

Мне посчастливилось заполучить пару концертных платьев этого мастера. Они были идеальны, сидели на фигуре, как влитые. И сейчас передо мной был очередной шедевр-творение элитного модельера. Без сомнений.

Как я могла устоять? Наскоро сбросив брючный костюм, я надела длинное платье нежного оттенка шампанского и сливок. Немыслимо изогнулась, чтобы застегнуть его без помощников, и встала перед огромным - в полстены - зеркалом, предсказуемо расположенным напротив кровати.

Даже эта вопиюще раздражающая особенность интерьера стала незаметна. Я смотрела на своё отражение и не могла отвести глаз. Как любая девушка, я мечтала однажды стать прекрасной невестой, облачиться в шикарное платье принцессы, обуть хрустальные туфельки и танцевать с любимым на собственной свадьбе. Чем старше я становилась, тем очевиднее было, что не бывать никогда мне принцессой: хрусталь раскрошится под моими ступнями, разрезав кожу до костей, а любви не существует априори.

Но отказать себе - примерить наряд мечты, я не могла. Огладив бока и живот, я убедилась, что ткань прилегает безупречно. Подол струями жидкого шёлка стекал по ногам. Тонкое кружево очерчивало край выреза над грудью, сочетаясь с цветом кожи. Подняв волосы, я оголила шею, повернулась полуобнаженной спиной, представ настолько изящной, что невольно сравнила себя с куклой. Красивой. Не способной улыбаться.

Вы замечали, у кукол никогда не бывает искренней улыбки?

11. Глава 11

На комоде у стены лежала скрипка. Её подарил Рустам, но инструмент не пришелся мне "впору". Слишком дорогая, непривычно маленькая, она осталась сиротливо лежать здесь, покрываясь пылью.

Взяв в руки гриф, положила красиво изогнутый корпус на плечо и уткнулась подбородком в выемку. Смычок привычно лёг в ладонь и осторожно коснулся струн. Первый звук вырвался стоном и тут же прервался. Словно испугался быть застигнутым врасплох чужими ушами. В этом доме слишком толстые стены. В этом я убедилась уже давно.

Закрыв глаза, отрешившись от всего, я извлекла из скрипки новую ноту. Чистую. Первую. За ней прозвучала вторая, третья.

Спустя минуту или целую вечность, я утонула в собственной музыке. Она искрилась во мне, лилась сквозь каждую мышцу, ласкала кожу и заставляла сердце биться ровно.

Мне никогда не были нужны зрители для наслаждения игрой. Само существование мелодии рождало во мне ощущение эйфории.

Отчего-то перед внутренним взором, всплыл образ Виктора. Он слышал меня. Знал мою скрипку. Легко удалось представить, что он так же, как и я улыбается, слушая её, закрывает глаза, дышит размереннее... или же чаще. Мелодия сорвалась, превращаясь в новую композицию, наполненную огнём. Под такую можно сорвать одежду, опрокинуть любовника на кровать, оседлать его сильные бёдра и...

Музыка рождала во мне страсть. Но именно сегодня я осознала, что стоит соединить её с той, которую познала ночью с незнакомцем, и моё вдохновение породит нечто фееричное. Струны дрожали, с готовностью выдавая нужные мне звуки. Скрипка стала тёплой, льнула ко мне, с восторгом отдавшись рукам.