– Тема! – орет она хрипло. Она не умеет не орать. – Мой! Ыдеал!!!

– Что?

– МОЙ ИДЕАЛ!

– А что его мыть-то, – автоматически говорит Митька. – У меня чистый идеал.

Остряк, блин.

– Капралов, – хрипит русичка умоляюще, – закрой пасть…

Девицы выдрали по листку и пошли трепаться.

– Ты про кого будешь писать?

– Ой, не знаю.

– Я буду писать про димубилана.

– Это нечестно, я хотела про димубилана.

– Ну, пиши тоже про него.

– Нет! Так нечестно!

Митька поворачивается ко мне и говорит:

– Это идиотская тема, я не буду писать.

Это значит: «И ты тоже не пиши, чтобы не я один». Но у меня плохо началась четверть. Я не хочу конфликтов. И Мирка Борисевич уже исписала полстраницы. Поэтому я мягко указываю Митьке:

– А не пошел бы ты, Митя, в попу.

Митька в затруднении, а я поворачиваюсь лицом к белому листочку с ободранными краями и думаю: что писать?

Мой идеал. Идеал мой. Как она вообще понимает это слово? То ли надо писать про будущую жену, какая она должна быть? То ли про любимых литературных героев русички? То ли про Путина, то ли про Пушкина? Скорее всего про Пушкина, подумал я и уже занес ручку, но тут что-то вспомнились мне стихи Пушкина про публичный дом. И еще эти: «Стамати был стар и бессилен, а Елена молода и проворна»… Нет, Пушкин – это наше все что угодно, только не идеал. Спросить у нее? Да она уже задрыхла на журнале, как и было предсказано. Черт подери.

– Мирка, ты про кого пишешь?

– Как ты думаешь?

– Конечно же, про Артемия Волынского, – предположил я.

– Да ни фига, – возмущается Мирка, заливаясь краской, – я пишу про Маргарет Тэтчер.

– Ты неправильно поняла тему, – говорю я. – Вон Юлечка пишет про Путина, Анечка – про Диму Билана, Олечка – про Джонни Деппа, а Митька Капралов – про Земфиру. Просекла фишку? Так что порви скорее Мэгги Тэтчер и начинай про Чубайса.

– А сам-то про кого? – иронически спрашивает Мирка. – Про Арину Родионовну?

– Да, блин, не знаю, – заморочился я.

– Напиши про какого-нибудь фельдмаршала, – посоветовала Мирка и опять строчит.

Точно, думаю, про фельдмаршала – это отличная тема. Смотрю – осталось полурока. Схватил я ручку побыстрее и стал катать про фельдмаршала. Русичка так всхрапывала, что изредка сама себя будила, приподнималась, мятая, с журнала, глядела вокруг осоловевшими глазами и опять клевала носом. Звонок прозвенел, мы сочинение сдали, и я забыл про него.

На следующий урок приходит русичка надменная, достает сочинений пачку из сумки. Губки у нее поджатые. Садится аккуратно. На другие стулья она плюхается, но когда в класс входит, аккуратно садится: предыдущие поколения ее напильником отучили. Ножки подпиливали. Не ей, а стулу, конечно. Мне папа рассказывал.

– Мда, – говорит русичка. – Ваши сочинения…

И рожу делает такую, что всем понятно: подтереться ей нашими сочинениями хочется.

– Аминова, – говорит русичка. – Понятно твое желание красивой жизни, но я боюсь, что ты можешь слишком далеко зайти в погоне за нею. Байлюк. Почему не сдал сочинение, ведь ты был.

– Он был, есть и будет есть, – автоматически острит Митька.

«Достали», – думает Сева Байлюк. Мне видно его мысли – он сидит впереди через проход.

– У тебя нет идеалов? – вопрошает русичка.

«Блин», – думает Сева отчетливо.

– Похоже, она опять к уроку не готова, – шепчет мне Мирка. – Это возмутительно. Мы не успеем пройти материал.

– Борисевич! – истошно кричит русичка. – Ты чрезмерно политизирована. Это смешно при твоей комплекции.

Народ хохочет. Мирка кричит:

– Демократа должно быть много!

– Ну и будешь как итальянская матрёна, – говорит русичка. – Восемь детей и макароны.