Что-то странное со мной происходит. Непонятное.

— Папа, а мы в “Антошку” пойдём?

— Конечно, — голос Максима очень ласковый. Он всегда такой, если дело касается Ярика.

Когда-то тётка говорила, что мужика можно понять по тому, как он общается с детьми. Это, наверное, единственная мысль, которую она решила в меня вложить однажды, но я её запомнила. И вот теперь, надо же, пригодилась. Хотя никогда не думала, что от тётки смогу вынести хоть что-то хорошее.

— Ура! Я там буду прыгать!

— Да, сын, только сначала кое-куда заедем. Это тоже важно.

Максим смеётся и выкручивает руль влево. Паркуется возле салона красоты, а у меня сердце замирает.

Я знаю, то это — самый лучший салон в городе. Однажды моя сотрудница рассказывала, как побывала здесь по подаренному любимым парнем сертификату. Его хватило лишь на маникюр, но Маринка ещё неделю ходила под таким впечатлением, что весь наш небольшой бухгалтерский коллектив узнал все малейшие подробности об этом месте, его интерьере и персонале.

— Это… дорого, — вырывается из меня, а Максим оборачивается.

— Ты свои деньги, что ли, тратить собралась?

— Нет, но всё равно… — я смотрю на Ярика, увлечённого своей машинкой, и кивком головы указываю на улицу.

Надо поговорить наедине.

— Максим, не надо всего этого.  Мне и так нормально.

— Слышать ничего не хочу, — Максим нависает надо мной, ставит ладони на корпус машины, запирает в плену своего запаха и бешеной энергетики. Наклоняется ниже, к самому уху, добавляет: — Ты же помнишь, что я могу и силой отнести тебя внутрь?

— Ты да, ты можешь.

— Вот и всё, — усмехается и убирает волосы с моего лица. Заправляет за ухо, а во взгляде то ли нежность, то ли похоть, не разобрать.

— Бесполезно спорить?

Максим кивает и быстро касается губами моего виска. Это не полноценный поцелуй, но волнует больше всяких других.

— Иди и ни о чём не думай. Пользуйся.

Максим кладёт одну руку на мою поясницу и подталкивает ко входу. На улице неожиданно тепло для позднего октября, потому в одной кофточке и джинсах совсем не холодно. Пальто моё осталось в доме Максима, но сейчас мне так жарко от прикосновений, что ни о какой верхней одежде даже думать не хочется.

У самого входа в салон, буквально в шаге от двери, Максим протягивает карту. Пластиковую, абсолютно чёрную с золотистым тиснением логотипа известного банка.

— Держи. Это мой тебе подарок.

— Ты меня покупаешь?

Максим смеряет меня тяжёлым взглядом, разворачивается и уходит, а я кляну себя за этот тупой вопрос. Скрывается в салоне автомобиля, яростно хлопает дверью, а я вздрагиваю.

Салон красоты “Четыре сезона” встречает яркой вывеской. На входе приветливая администратор — настолько красивая, что на неё больно смотреть. Улыбается широко, радостно, словно никого лучше меня в этой жизни не встречала. Внутри пахнет чем-то сладким, кофе и мятой.

— Добро пожаловать в “Четыре сезона”, — приветствует Анжелика, а я теряюсь.

Разве в таких местах не должны смотреть как-то косо на девушек вроде меня? Самых обычных? Неужели не будет чего-то подобного фильму “Красотка”? Когда Ричарду Гиру пришлось, как тому принцу из сказки, отвоёвывать честь красавицы?

Но нет, мне предлагают присесть, приносят ароматный чай и вкратце обрисовывают список процедур.

Выбираю всё. Честное слово, с моей головой что-то не то, но я хочу насладиться всем, что может предоставить своим клиентам салон. Собственно, это же подарок, да? От них же некрасиво отказываться.

Сначала делают массаж. Боги, это самое лучшее, что со мной случалось. Ласковые руки порхают по телу, разминают кожу, прорабатывают все без исключения проблемные зоны. Мне двадцать шесть, моя фигура красивая, но кое-где уже бугрится целлюлит, потому я безропотно принимаю все щипки и поглаживания.