Алина

Я не двигаюсь с места, вслушиваюсь в шаги Димы.

Он заходит в квартиру, при этом говорит как ни в чем не бывало:

— Да не, все в порядке, на выходных встретимся.

Он что, не один?!

Впрочем, поскольку ответа собеседника не следует, я делаю вывод, что все-таки один. Наверное, разговаривает по телефону.

Он тем временем продолжает:

— Да не будет Алинка против. Ага, давай…

Я не буду против чего? А меня спросить не забыл? Впрочем, в нынешней ситуации это уже без разницы.

— Алинка! — слышу его недовольный голос. — Ты где?

С этими словами он заходит в спальню.

Я смотрю на своего мужа, на его темно-коричневые кудри, заглядываю в серые глаза, которые так любила… Теперь, после всего, больше не вижу в нем того задорного парня, в которого год назад без оглядки влюбилась. Он кажется мне чужим, холодным.

Дима же моего подавленного состояния в упор не замечает. Обращает внимание лишь на разбросанные по комнате вещи.

— Я не понял, — он недовольно хмурит брови. — Какого хрена тут творится? Что за бардак?

Я внутренне истерично смеюсь.

Ежу не понятно, что происходит? Сумка с вещами возле кровати ни на какие мысли не натолкнула?

— Уборка, — пыхчу, сдувая со лба непослушную прядь. — Генеральная…

— А-а, — тянет он и кивает.

Повелся, что ли?

— Алинка, ты хоть поесть приготовила?

— Ага, приготовила, — отвечаю с упавшим сердцем. — На кухне в кастрюльке на плите. Фига с маслом, жирная такая… Иди попробуй.

От моего ответа Дима торопеет, смотрит на меня, как на умалишенную. Спрашивает:

— Шутки шутишь?

— Ага…

С этими словами я поднимаюсь, торжественно прохожу мимо него, беру сумку и направляюсь к выходу.

Тут-то до Димы и доходит, что творится что-то явно не то.

— Я не понял, а ты куда собралась? — рычит он с недовольной миной.

— Дим, — мой голос дрожит. — Я хочу развода.

— Алин, что происходит?

— Ты изменяешь мне со своей коллегой Анжелой! — стону на выдохе. — Вот что происходит! И не смей этого отрицать!

С этими словами я кидаюсь в прихожую.

— Ты что, с дуба рухнула? — летит мне в спину. — Не было у нас ничего! С чего ты вообще это взяла?

И тут меня накрывает. Я шиплю на него как фурия, достаю из кармана телефон и сую ему в лицо.

— Вот, посмотри! Где фоточка сделана, а?

Четко ловлю на его лице проблеск вины, но Дима его мастерски стирает. Я даже не знала, что он так отлично умеет прятать эмоции.

Заявляет мне как ни в чем не бывало:

— Понятия не имею!

— Издеваешься? — задыхаюсь обидой от его ответа. — Ты лучше смотри! Внимательнее… Это же наша спальня! Значит, пока я заботилась о твоей маме, ты привел эту дрянь в нашу квартиру? Как ты это объяснишь? Как это вообще можно объяснить?

— Бред не неси, — отрезает он строго. — Не было такого! Может, это фотошоп вообще. Ты не подумала о такой вероятности?

— Фотошоп? — я злюсь еще больше. — На кой черт ей делать такой фотошоп? К тому же, чтобы его сделать, надо как минимум знать, как выглядит наша спальня. Откуда у твоей коллеги такие данные?

— Ну… — Дима почесывает затылок.

— Спасибо Ленке, — я продолжаю возмущаться. — Если бы не она, я бы ни сном ни духом…

— Ленке? — переспрашивает Дима с сомнением.

— Да, Ленке, — киваю. — Это она прислала мне фото.

— Эта дура вечно тебе что-то впаривает, не обращай на нее внимания, — не моргнув глазом говорит Дима.

Как будто после этих слов я должна усовеститься, пожалеть обо всех своих обвинениях и начать просить прощения. Только это так не работает.

— Алинка, не дури, я только тебя люблю. А это фото — чухня, — безапелляционно утверждает Дима.

В этот момент понимаю — он непробиваем. Я ровным счетом ничего ему не докажу.