— Хлеб можно было и порезать - делаю замечание, стараясь говорить спокойно. 

— Зачем? - следует ответ набитым ртом.

— Ну… ты же не съешь весь - утверждаю, вытаскивая из сумки еще теплый пирог и сливовое варенье, щедрые дары миссис Эркарт.

И поворачиваюсь ровно тогда, когда мужчина запихивает последний огромный кусок в рот и жует, разбрасывая везде крошки. При этом выражение лица “да что вы говорите?” В тишине раздается жуткий звук. Только через несколько секунд понимаю, что это сжались мои челюсти в попытке удержать в себе гневные слова. Стоматолог, жди меня!

— А почему не взял мясо? - типа интересуюсь, но на самом деле мне все равно, пусть хоть салфетки жует.

— Не нашел - буркнул в ответ.

— А в холодильнике посмотреть? 

— Где? - переспрашивает, явно не понимая, что я говорю.

— В том большом белом шкафу - прикалываясь, тыкаю пальцем в сторону холодильника и снова вижу в глазах нежданного гостя полное непонимание.  - Ладно. Я сама приготовлю.

Открываю дверцу холодильника, достаю овощи, листья салата, приготовленые утром мясо и лапшу. Поворачиваюсь включить плиту, а мне в горло упирается лезвие моего же кухонного ножа. 

Боясь сглотнуть, поднимаю глаза и встречаю прямой, абсолютно спокойный взгляд моего гостя. Понимаю, что передо мной человек, убивавший не раз. И, скорее всего, наемник, привыкший не вмешивать чувства в работу. Что я сделала, чтобы такое заслужить? Кто его нанял? Что ему нужно? Миллионы вопросов кружат в голове, как надоедливые мухи. Но вслух их озвучить опасаюсь, понимая, что любое сказанное слово может и будет использовано против меня. 

— Ты кто такая и где я нахожусь? - спрашивает, едва шевеля губами.

— Меня зовут Элизабет Мар, я врач. Ты у меня дома, я здесь живу - отвечаю, не отводя взгляда.

— Как я сюда попал?

— Я не знаю - отвечаю, и сразу чувствую, как нож сильнее впивается в шею. - Я правда не знаю! Проснулась утром, а ты в моей постели. Хотела вызвать констеблей, но передумала, понятия не имею почему. А потом увидела, что ты ранен и решила помочь, теперь в этом раскаиваюсь.

Знаю, последнюю фразу не стоило произносить, но не сдержалась. 

— Так ты лекарь? - переспрашивает этот явно не мозговой центр своего отряда элитных кого-то там.

— Да. Я говорила об этом уже несколько раз.

— Женщины не бывают лекарями - следует безапелляционный ответ. 

— Аллё, мужчина. 21 век на дворе! Женщины даже в космос летают и президентами бывают!

— Что? - переспрашивает он растерянно, но нож все так же крепко держит, гад.

— Что что? - теперь уже я уточняю.

— Какой век ты сказала?

Эээ, подобный вопрос я не ожидала. Ничто в нем не выдает психа… кроме странного вопроса.

— 21 был… с утра. 

— Этого не может быть - говорит мужик и внезапно отпихивает меня и дергает дверь холодильника. - Этого не может быть.

Он копошится в продуктах, осматривает упаковки. Может пока он занят, у меня получится незаметно сбежать? Аккуратно делаю маленький шажок в сторону двери, потом еще один. Наблюдаю, как из холодильника выбрасываются овощи, летит на пол ощипанная домашняя курочка, банка с кетчупом неловко хлюпает на кафель брызги крови. 

Сюрр, это просто сюрр. Или сон. Но в любом случае, надо попытаться сбежать. Поэтому делаю еще один шаг в сторону двери. Осталось совсем чуть-чуть. Судорожно вспоминаю, закрыла ли я ее на замок, или просто захлопнула? Кажется, просто прикрыла. Это хорошо, просто замечательно. 

Сердце бешено стучит, перегоняя кровь, наполненную адреналином по всему телу. Во рту сухо, а руки подрагивают, но я делаю еще шаг. Тянусь к ручке двери. Да! Дверь поддается, еще чуток…