В трубке воцарилось недолгое молчание. Только наше дыхание и слышно.

Хочется спать, но наперед знаю, что не усну. Переживаю. Да еще эта внезапная встреча, от которой голова кругом и… страшно становится.

Как говорят, без прошлого нет будущего? Ужасное выражение. И кто его только придумал?!

– Арсений больше не будет туда ходить, мам, – с полной уверенностью в голосе говорю.

Ногой нервно отбиваю частый ритм.

– Твое право.

Живот сводит от волнений. Никогда еще так с мамой не разговаривала.

Чувство вины растет с геометрической прогрессией. Ее помощь с Арсением неоценима. Начиная с его рождения до… Господи, да даже до сегодняшнего дня.

Не представляю себе, как бы я справлялась одна.

Беру телефон в руки, чтобы извиниться, а на него падает сообщение. Внезапно. Как звезда в августовскую ночь.

Открываю осторожно. Будто в него заложена бомба. Глупо себя чувствую. Особенно когда последнее сообщение с этого номера было отправлено около пяти лет назад.

«Не опаздывай, у меня будет мало времени»

По пальцам разряды идут. Я как провод. Старый, неизолированный провод.

Потом сухое сообщение, датированное сегодняшним днем. Будто и не было этой временной дыры.

«Это Арсения? Кто-то из детей забыл в раздевалке».

Следом пересланная фотография с маленькой фигуркой Кэтбоя, будь он неладен. Дурацкий мультик, дурацкий Кэтбой.

И… я все еще есть в списке контактов Аверина. Или спросил номер у администратора? Да, скорее всего, так и есть.

Кто оставляет номера бывших после эпичного расставания? Никто. Ну, кроме меня. Я, дура, даже старые сообщения не стерла. Теперь в глазах кислотное жжение от них.

«Да. Завтра заберу. Мы ходить больше не будем».

Печатаю скоростным темпом. Любой секретарь позавидует.

«Твое право».

Оба ставим точки в конце предложений. Никто так не делает, а мы делаем.

Откидываю телефон, словно он в ядовитую змею превратился. Или в жабу. Лежит теперь на столе и глухо квакает прошлым.

Твое право… Мое. Только мое, Стас Аверин. И если ты только посмеешь вернуться в мою жизнь, пусть и неосознанно, я тебя уничтожу.

У-нич-то-жу!

Мир рушится.

Саша.

То же место, та же парковка, будь она неладна. И знакомый черный танк с красным росчерком. На номера можно и не смотреть – питерские. Цифры въелись в сетчатку, как грязь.

Внутреннюю сторону ладони неприятно покалывает.

– Стас Аверин на месте? – без приветствий спрашиваю.

Голос твердый, как у адвоката в суде. Сама ни разу не выступала. Страшно. А сейчас креплюсь. Огонь внутри делает меня немного грубой, невоспитанной, но решительной.

Удивляюсь сама себе. На что не пойдет мать, только чтобы защитить свое дитя.

«Хм… от родного отца», – противно шепчет кто-то внутри.

– Он в кабинете, – несколько растерянно отвечает администратор.

Здесь есть еще и кабинет?

Иду в указанную сторону. Звук каблуков наполняет все узкое коридорное пространство. Уверенно так стучу, даже зло.

Чего ж мне не злиться-то?

У кабинета замираю. Дверь металлическая, черная-черная. Наверняка закрыта плотно, но я все равно боюсь, что Аверин услышит, как бьется мое сердце и кости дрожат.

Стучусь. С ума сойти.

Открываю дверь, и глаза тут же находят Стаса.

Замираю, пораженная.

Он в своей любимой белой футболке. В руке зажата ручка. Он что-то писал ею. По-любому что-то очень важное.

На голове больше нет бардака. Волосы-то стали значительно короче. Сейчас он выглядит старше своих лет. Не то чтобы это придает ему возраста, нет. Аверин стал солиднее, даже какая-то начальственная аура ощущается.

Ненавидь я его чуть меньше, сердечко бы треснуло от такого мажора.