— Как понять «без лица»? — пугается Маргарита и накрывает щеки ладонями.

— Не бойся. Операция не понадобится, — смеюсь. — Встань-ка вот сюда.

Слава богу, в моей комнате майор не был, поэтому точно не вычислит обстановку. А маска Ритке очень даже идет.

Делаю несколько фотографий в полный рост.

Когда аккаунт «Сюзи, 23» наконец-то создан, мы с Ритой по-деловому пожимаем друг другу руки. Словно после самой сложной спецоперации. Поболтав за чаем на кухне, прощаемся.

Поздним вечером я усаживаюсь за компьютер и еще раз просматриваю страницу своего майора. Кстати, надо отвыкать так его называть. Никакой Бойцов не мой. Много чести.

Изучаю фотографии. Их всего две. На одной Тимур на фоне горного массива в своей коричневой кожаной куртке и джинсах. Лицо довольное, будто пятерку получил. Я злюсь, потому что, глядя на его крепкое тело и широкий подбородок, снова таю, как фруктовое мороженое. Перелистываю. На втором снимке не легче. Бойцов на фоне тех же гор — с голым торсом и фирменным прищуром. Сглатываю слюну, пересчитывая кубики на прессе своего любовника. Вряд ли забудется, что на ощупь они рельефные и твердые.

«Прищур» я сохраняю на рабочий стол. Для дела, естественно.

Зеленый значок «онлайн» рядом с фотографиями майора вдохновляет, поэтому, набравшись смелости и напомнив себе, что мужчины любят неожиданности, пишу Бойцову первая:

«Привет, Тимур! Красивые горы. У тебя, случайно, отмычки не найдется?»

Задерживаю дыхание, пока «Тимур, 32» печатает сообщение.

«Незаконное проникновение в жилище, совершенное против воли проживающего в нем лица, наказывается штрафом в размере до сорока тысяч рублей. Статья 139 УК РФ. Не благодари».

М-да. Флирт на уровне тумбочки для обуви, товарищ начальник.

Снова вжившись в роль глупой блондинки, я отвечаю:

«Да ты что, Тимур? Мне в свою квартиру позарез надо попасть. Стою на лестничной площадке одна-одинешенька. Ноги замерзли».

Дополняю сообщение плачущими смайлами и заранее припасенным «боевым оружием» — фотоснимком Риткиных ног. Вид сверху.

Пока я гипнотизирую экран, в комнату заглядывает мама:

— Валерун, ты чего, как Кощей, в темноте сидишь? Глаза испортишь.

— Все нормально, мам.

— На работу когда уже выйдешь? Скоро на стены будешь лезть от безделья. Как вообще можно столько лежать?

— Отдыхать тоже надо, — фыркаю.

— Отдых — это смена деятельности, Валерия, — назидательно выговаривает мама. — А ты не при смерти.

Окидываю взглядом расправленную кровать. Что-то я и вправду слишком долго никуда не выходила. Бойцов Бойцовым, но нужно как-то жить дальше.

Мама, громко хлопнув дверью, удаляется, а я снова открываю вкладку с сайтом знакомств. Вместо того чтобы помочь девушке, попавшей в сложную ситуацию, Тимур спрашивает:

«Почему фото в маске? И что за имя дурацкое?»

Сам дурак.

«А тебе какие девушки нравятся?»

«Голые».

Я изображаю рвотный рефлекс и разглядываю кучу смеющихся смайлов, которые отправил Бойцов. Появляется что-то вроде стыда: будто за соседями подглядываю.

«Я имею в виду блондинки, брюнетки или рыжие?»

«Рыжих терпеть не могу. Особенно с веснушками».

С грохотом отбрасываю мышку. Лицо заливает жаром, а на глазах непроизвольно выступают слезы. Я всхлипываю от обиды, будто маленькая девочка, про которую понравившийся мальчик гадостей наговорил.

Терпеть он не может. А целовал-то как…

Собираюсь с силами и снова печатаю:

«Так ты поможешь, Тимурчик?»

«А на чай пригласишь?»

«Конечно. Даже сладеньким угощу».

«Адрес. Надеюсь, имя все же выдуманное».

Надейся. Извращенец.

Пораскинув мозгами, я отправляю адрес:

«Тимирязева, 48. Квартира 5».