И да. Нечего. Нечего делать. От слова совсем. Только жрать, спать и ср… Ну и писать. Вот пишу, и время быстрее проходит. Мне здесь неделю куковать. Нет, можно, и пять дней, их в принципе на инкубационный период хватит, но… Лучше неделю. Раз уж все равно оплачено.

Тут, в этом трактире, реально нечего делать. Вайфая нет. Да тут вообще интернета нет. Тут даже телевидения нет. И электричества. Ну, кроме того, что некоторые маги генерировать могут.

Говорят, месяца три назад в этот трактир заехал кукольный театр, состоящий из двух актеров-варежек, надетых на ладошки кукольника. Так местные все животики надорвали, до того эта идея показалась им свежей и оригинальной. Кукольника хотели взять в плен и не выпускать, но тот как-то умудрился развязаться и сбежать. Еще и полено зачем-то упер. Причем самое нижнее из поленницы, и всю ее рассыпал.

Эти два события – Грандиозный Приезд Кукольника и Эпический Крах Поленницы – до сих пор держались в местном топе новостей последней пятилетки.

И тут – камень в окно.

Небывалое по своему цинизму и жестокости преступление. Сравнимое разве что с терактом 11 сентября – поджогом стога сена высотой в три стандартных амбара. Ну и тем случаем, когда Сенька Борьке коленом в пах заехал, кады тот просто хотел по-честному в рыло дать… Ну и так далее.

Камень, ясное дело, залетел в окошко не сам. Камни здесь обычно такого себе не позволяют, лежат тихонечко и ведут себя смирно. Как самые обычные камни. А летают только в двух случаях. Или их кто-то бросает рукой (клешней, щупальцем, хоботом… у кого что есть), или магией.

Данный, конкретный камень, брошен был именно рукой. Причем рукой, которая крепилась к телу, а на нем, в свою очередь, была пришпилена сверху голова. Гипотетически – с мозгами.

Дело в том, что стекло – крайне дорогая по местным меркам штука. Трактир этот – очень преуспевающий. Пожрать и поспать здесь – ну не то чтобы очень дорого, но рядовой крестьянин позволить себе такого не может. А если и позволит, то придется за постой в одну ночь все заработанное за пару недель выложить. Кто на такое пойдет?

Километрах в трех отсюда есть еще один трактир, попроще. Как раз для того контингента. Эти трактиры не конкурируют, так как принадлежат одному хозяину. Просто обслуживают разные слои населения.

Я сначала в том хотел остановиться, там намного дешевле… Но спать в общем зале, вповалку с потными, вонючими, храпящими мужиками – нет. Увольте. Не моя ориентация. Не говоря уже о качестве пищи, вина и официанток.

Смотря правде в глаза, с последними и тут не густо, но они хоть есть. Вернее, она. Предположительно. Ладно, не будем о грустном.

В том-то трактире жратву на жирных, хреново обструганных досках подает толстый бородатый повар. Или не повар, а живодер, судя по звукам, периодически доносящимся с кухни. А то и вообще палач. Да, и среди всех тусящих в том трактире толстых, вонючих, волосатых мужиков этот, вероятно, победил в конкурсе. На толстость, вонючесть и волосатость. За что его и взяли на работу. Ну уж точно не за кулинарные умения. Они у него – 4. Я нарочно посмотрел. В са-а-а-амом низу списка его крафтовых умелок сиротливая четверка в окружении гордых нулей. Наверное, на этих бородатых бедолагах качнулся, не иначе, а устраивался на кухню вообще нулячим.

И нет… Четверка – это не много. Кулинарию не до десяти можно (а значит, нужно!) качать, как может кто подумал, а до трехсот. Впрочем, как и все остальное. И кап здесь на трехсотом. Впрочем, я вперед забегаю.

В общем, сбежал я из того трактира в этот. И ничуть не жалею. Здесь у меня отдельная комната. Да и еще и с окном. Застекленным. Была. Раньше. Теперь окно досками забили. Мне это ничуть не мешает, наоборот, я в темноте вижу даже лучше, чем на свету.