— Со мной… Сейчас… А вообще? — произношу я, еле шевеля губами. Единственное, о чем хочется думать это вкус его губ и, судя по скользящим по моим бедрам рукам, думает и он не сильно хорошо. Не знаю, зачем я веду диалоги, когда мы оба тут и оба хотим… Но что-то внутри меня колеблется. Какое-то непонятное ощущение, медленно стираемое вначале одним поцелуем в шею, потом еще одним…

— А вообще… Я не совсем тот, — поцелуй, — мужчина, который подходит для семейной, — поцелуй, мой стон, — жизни, — говорит он и осторожно смотрит на мою реакцию. А я не могу реагировать. Не тогда, когда мое тело все еще горит в тех местах, где он коснулся губами, где его пальцы страстно выписывают узоры. Рукава моего платья опускаются вниз, оголяя грудь и Эприн не ждет ни мгновения, захватывая один из сосков в свой плен, я снова стону не в силах ни отодвинуться от него и прекратить, ни накинуться на него с ответной страстью. Я просто позволяю ему подчинять меня своему желанию, легко отдавая себя на волю чужой страсти. — Ты такая красивая…

— У меня есть муж… — шепчу я, Эприн поднимает глаза и на секундочку туман исчезает из его взгляда, — это странно, что я здесь?

— Странно, — легко отвечает он, — но если тебя это устраивает, то и меня тоже.

Мужчина возвращается к моему телу и дарит еще несколько поцелуев моей ключице, его руки ласкают оголенную грудь и почти незаметно распускают шнуровку на платье. Так приятно… Внутри уже все горит от желания, внизу скопилась влага и трусики полностью мокрые. Клитор ноет, так хочется, чтоб к нему прикоснулись эти умелые пальчики и сняли напряжение…

— Ты хочешь меня? — спрашивает скрипичный мастер. — Скажи, что хочешь и я продолжу…

— Да… — бессовестно шепчу я одними губами. — Хочу…

В моей голове вспыхивает поцелуй с Маркусом. Первый в ванной, потом второй, когда нас поженили и какая-то неведомая раньше эмоция прокрадывается червячком сомнения в мою голову. Я отмахиваюсь от нее, желая подумать об этом позже. Этого сероглазого я заприметила себе в любовники сразу. еще до свадьбы, подсказывает мой мозг и я рычу сама на себя. Свадьба фиктивная! Фик-тив-ная!

— Чего ты хочешь? — продолжает теперь уже свои вопросы мой... мучитель.

— Поцелуй меня, — прошу я и подставляю свое лицо под его губы. Он не ждет ни секунды, овладевая, подчиняя, проникая своим языком глубже. Такой сладкий, такой требовательный поцелуй от которого не хочется уклоняться. Я раскрываюсь, танцуя с мужчиной этот танец на двоих, постанывая в его рот, когда я его пальцы забираются под полы платья и пробегаются по чувствительной коже на бедрах.

— Так? — спрашивает он и продолжает, не дожидаясь ответа, целует, ласкает, кусает за мочку уха, проводит влажным языком по шее, наслаждаясь тем, как я извиваюсь в его руках. — Так?..

— Да, — то ли подтверждаю, то ли умоляю я, еще больше выгибаясь в чужих руках.

Странное чувство во мне лишь нарастает, полностью противоречит тому, что испытывает мое тело. Словно во мне одновременно закручиваются два жгута. Один внизу живота, наполнен удовольствием и вот-вот подарит мне незабываемые ощущения, надо только прикоснуться, отпустить… А второй, где-то в моей голове не дает мне забыть о том, что сегодняшняя ночь должна была быть другой. С другим. Нет, нет и еще раз нет! Во-первых, он мне не муж, даже есть, черт побери, муж. Во-вторых, то, что он сказал! Пусть трахается с кем-то другим!

— Ты напряжена, — вырывает меня из собственных размышлений тот, с кем как раз собиралась заняться сексом я. — Что тебя мучает?