– Перестарался. Но зато убедился, что ты дохлячка. Ешь больше каши, сил прибавится.

Где-то на моём лбу вырисовывается вена от жгучего недовольства. Чувствую, как стучит кровь.

– Какой вы заботливый, босс, – с ноткой ехидства выплёвываю. Нет, это правда, но… Не чересчур ли?!

– Я такой.

Меня буквально доводят до кухни. Сажают за стол.

Он серьёзно думает, что всё так просто?

Достаёт из холодильника колбасу, сыр. И даже находит, где лежит хлеб. Сам нарезает, чем вызывает моё недоумение.

– Удивлена? – усмехнувшись, он ставит передо мной тарелку с тремя бутербродами. Обычными. Без золота или лобстера. А вдруг богачи только такие и едят?

Следом опускается стакан со свежевыжатым соком. Я сама делала. Его босс любит и уничтожает всегда. В отличие от еды.

– Немного, – лепечу без прикрас. Но тарелку от себя отодвигаю. – Однако есть не буду. Ложки здесь нет, поэтому и угроза ваша пустословная.

– А ведь правда, – задумчиво чешет подбородок. Борода ему так идёт… Аккуратная, стильная и недлинная. Я заросших не очень люблю. Но боссу к лицу. – Тогда затолкаю в рот руками.

Вся его доброта куда-то улетучивается.

Затолкает руками…

Пальцы сами дотрагиваются до каёмочки тарелки, двигают её ближе. Беру бутерброды – и всё же съедаю два под пристальным надзором босса.

Какой же он странный.

– Во сколько нужно отвести Лаки?

Пожимаю плечами.

– Они с десяти завтра.

– Вам хватит времени проснуться и собраться?

Без задней мысли киваю. И только потом задаю резонный вопрос:

– А куда?

– Подброшу вас домой, – чеканит и, мазнув взглядом по полупустой тарелке, удостоверившись, что я съела его нехитрый ужин, с чувством выполненного долга уходит.

А я продолжаю сидеть на стуле, не понимая, что происходит.

И бью себя по щекам.

Нельзя позволить одурачить себя, Веста.

Они все поначалу хорошие, а потом…

Закусываю губу, вспоминаю Славу. Он был моим первым мужчиной. И последним. Потому что заставил поставить на противоположном поле крест. Большой, длинный, металлический.

И как бы я не пыталась, теперь не могу увидеть в мужчинах ничего хорошего. Только подвох…

Руслан

Запускаю пятерню во влажные волосы и спускаюсь по лестнице, прокручивая в голове планы на сегодня. Выпить кофе. Собрать Лаки, съездить в клинику. Потом пообедать в ресторане, поскольку у Весты выходной. Успеть на работу – узнать, как идут дела.

Перед Новым годом все с ума сходят.

И я, кажется, тоже.

Потому что не понимаю, почему по залу бегает маленький паникующий татарчонок с зелёным горшком в руках…

Лихорадочно вспоминаю, почему по моей квартире бегает ребёнок. Потом врубаюсь. Я вчера так устал, что быстро отключился. Проснулся и на автомате в голове уже выстроил график.

Но я забыл про них…

Особенно про маленького татарчонка. Бегает в руках с горшком и пыхтит. Можно даже сказать, скулит, как щенок, что выпрашивает вкусняшку.

– Варюш, – окликаю её, прекрасно помня, как её зовут.

Малышка останавливается, смотрит на меня. Ставит горшок на пол и зло топает ножками.

– Пи-пи отю!

– А чего не сходишь? – задаю логичный вопрос. Хорошо, что у девочки есть язык и она ответить может.

Вместо этого Варя тянет за свои колготки.

– Снять не можешь? – удивлённо выгибаю бровь.

С детьми у меня хорошие отношения. Относительно. Но своих у меня никогда не было, поэтому чёрт знает, что от меня хотят.

Малышка активно кивает головой.

И я только сейчас задаюсь вопросом, где её мама. Опять. Что же Весту непонятно где носит? А если опять в обморок упала?

Мля.

Подбегаю к ребёнку, аккуратно снимаю колготки. И, чтобы не смущать юную леди, закрываю глаза, стягивая трусики.