Давлю кнопку, и машина приветливо мигает. Рита с недовольным лицом усаживается в салон.

Оборачиваюсь. Егор подходит ближе. Руки в карманах пальто, темные волосы назад зачесаны.

- Привет, малыш, - здоровается он непринужденно, и опирается ладонью на крышу моей машины. - Как день прошел?

- А как вечер вчера прошел, не хочешь узнать? - в моем голосе столько обиды, что лучше бы я молчала. Протискиваюсь мимо него и берусь за ручку.

- Погоди. Извини, - он сдвигается в сторону, не дает мне открыть дверь. Чуть наклоняется вперед и осторожно поправляет воротник моей куртки, стряхивает снежинки. - Обиделась? Я могу объяснить.

Смотрим друг на друга, и я ежусь, этот темный взгляд меня в прошлое швыряет, где я доверилась ему, и зря.

- Что ты объяснишь? - сжимаю телефон. - Что обе ноги переломал, и выйти не смог? Или у тебя амнезия прогрессирует, три секунды памяти, как у рыбки.

Он усмехается. И отвечает, уже серьезно.

- Женщине в ресторане стало плохо, малыш. Подавилась виноградом.

- А ты врач.

- Нет, но первую помощь оказывать умею, - он так невозмутим, что меня, глядя на него, колотить начинает. - Татьяна подавилась, и я...

- Татьяна? - переспрашиваю. Наша преподша. Ну конечно, плохо ей стало. Они оба из меня дуру делают, и я справиться с собой не могу, оттакливаю его. С силой дергаю ручку. - Чего ты мне лапшу на уши вешаешь? Зачем приехал? Иди к Татьяне, вдруг она еще чем-нибудь подавилась.

- Перестань, - он ловит меня за рукав, в его голосе досада и неловкость. - Давай спокойно поговорим.

Вырываю руку. Сбоку раздается веселый свист, и я поворачиваюсь. Через пару машин от нас стоит навороченный джип Пескова. Сам парень взмахивает модной шапкой со смешным белым помпоном.

- Сегодня в восемь, в бильярде, который в парке, знаешь? - кричит мне, и демонстративно игнорирует Егора. - Могу заехать за тобой, - он подмигивает. - В семь тридцать.

- Сами доберемся, - неожиданно для самой себя кричу в ответ и перевожу глаза на сводного брата. - Слышал? У меня дела. Татьяне привет, - шире распахиваю дверь, ударив его при этом, и сажусь в салон.

семь лет назад, конец июня

- Так, дикобразик, вот тебе ключи, - говорит будущий сводный брат и шлепает на мою ладонь связку с брелоком в виде перышка. - Дом через дорогу отсюда. Третий подъезд, четвертый этаж, из лифта налево.

- Зачем мне ключи от твоей квартиры?

Опираюсь на скейтборд и перебираю в пальцах связку. Вчера в ресторане братец так ничего и не сказал родителям про неприятность с туалетом, зато сегодня...

Стоим напротив открытого летнего кафе. Егор лениво опирается локтями на свою машину и насмешливо смотрит на меня, приспустив на нос черные солнечные очки.

Жарко.

Ему строят глазки прохожие девушки, чем бесят меня. Было бы на что пялиться, кроме его королевской укладки ничего в нем такого и нет.

Ну, еще, может, рост гигантский. И взгляд дерзкий, этот нахал мнит себя богом, Атлантом, который держит на плечах небо.

- Квартира новая, - говорит Егор и улыбается, - там закончили ремонт, и нужно прибраться. Так, по мелочи. Вечером у меня свидание. С шикарной женщиной. Поэтому уборку сделаешь, и чтобы в восемь часов тебя там уже не было.

- Чего мне сделать? - фыркаю и хватаю его за руку, возвращаю связку, - я тебе домработница что ли? А лепестки роз по покрывалу разбросать и свечи зажечь не надо?

- Этим я сам займусь, - он ловит мое запястье, и вешает колечко с ключами на мой безымянный палец, - Варюша. Будь умницей. Отмоешь мою квартиру, и мы с тобой в расчете. И родителям я про твои выкрутасы ничего не скажу. Это только между нами. Секрет.