— Я могу обойтись и без лагеря, — произношу тихо.

— А я без ребёнка, — Андрей уже орёт, не прекращая выхаживать туда-сюда. — Мать твою, если мой отец узнает, то мне каюк. — Замерев, делает шаг, опирается руками по обе стороны от меня на капот и просверливает своими чернеющими глазами. — Аборт, и точка.

Я инстинктивно отшатываюсь от такого заявления.

— Ты хоть понимаешь, на что пытаешься меня уговорить?

— Я пытаюсь тебе мозги вправить. Кому нужен ребёнок в восемнадцать? Только не рассказывай, будто ожидала, что я буду рыдать от радости. Ты же не настолько глупая, Лер.

Отвожу взгляд в сторону. Смотрю за плечо Андрея куда-то в одну точку. В сгущающуюся, пугающую темноту, в такую же, как и в глазах Никольского, которую я видела секунду назад.

Мерзкие мурашки противно ползут по рукам и спине. Мне холодно. Приходится натянуть манжеты рубашки на костяшки пальцев. Наверное, я всё же глупая, раз слова Андрея как гвозди, которыми он безжалостно приколачивает меня к моему личному кресту. Где-то на бессознательном уровне я ждала чего-то такого, но до последней секунды пряталась от этого.

Бояться, что любимый омут тёмных глаз может загореться злостью, и видеть эту злость — детали несоизмеримые. Мне нужна его поддержка. Я рассчитывала хотя бы на открытый, доверительный разговор с ним. Я сама пока ещё с трудом понимаю происходящее с нами и складываю реальность в голове в правильный пазл.

Весь день меня трясло мелкой дрожью. А результаты анализа крови я ждала с ещё большим страхом, чем списки зачисленных в вуз. Казалось, что я потеряю сознание прямо там, в клинике. Я хотела, чтобы Андрей меня обнял. Но он стоит напротив и не касается меня. Просто резко выдыхает:

— Садись в машину. Поехали.

— Куда? — часто-часто моргаю, чтобы не дать солёным слезам скатиться по щекам.

Я словно теряю того весельчака Никольского, который заваливал меня тысячей нежных слов о любви.

— Я отвезу тебя домой, — безэмоционально выдаёт Никольский.

***

Обычно мы всегда ездили в машине, переплетая пальцы и громко слушая музыку, гремящую басами.

Но сегодня в салоне отвратительная тишина. Я чувствую, как напряжен Андрей. Его ладони сжимают руль и периодически так сильно, что белеют костяшки пальцев. Так хочется протянуть свою руку к его.

Но я просто сижу на пассажирском как зомби. Не двигаюсь, гипнотизируя яркий свет фар перед капотом бешено мчащегося спорткара.

Я решаюсь подать голос, только когда машина тормозит у моего подъезда.

— Андрей, — смотрю на молчаливого Никольского и пытаюсь начать разговор мягко. Может быть, ему просто нужно время? Я сама ещё как пришибленная после увиденных двух полосок. — У нас же всё будет хорошо?

— Будет. Если ты сделаешь, как я тебя прошу. — Не поворачиваясь ко мне, он лихорадочно шарит руками по карманам джинсов.

И, словно не замечая, как меня долбит дрожью, достаёт несколько пятитысячных купюр. Спокойно кладёт их передо мной на приборную панель.

— Вот. Это тебе, — чётко проговаривает он, но в глаза мне так и не смотрит. Поправляет брендовые часы на запястье и делает вид, что в первый раз замечает их на своей руке. — Реши эту проблему.

До боли закусываю губы. Что вообще происходит?

— Я не смогу. — Всё-таки слёзы комом встают в горле. — Мне страшно…

— Значит, пока не избавишься от ребёнка, можешь мне не звонить.

Мне будто загоняют остро заточенный тесак под рёбра. Смотрю на Никольского за рулём и почти не вижу его: все очертания вокруг расплываются от накативших слёз. Не притронувшись к этим проклятым деньгам, я рывком дёргаю ремень безопасности и вылетаю из «мерседеса».