В салоне мне как-то резко становится холодно. Опять прислоняюсь затылком к подголовнику и уговариваю себя больше ни о чём не думать. Это ненормально! Мне в голову лезет уже чёрт-те что!

Мне нужно просто дождаться Кирилла, но его телефон не собирается замолкать. Отец звонит не прекращая. Я терпеливо сижу с закрытыми глазами. Минута. Две. А телефон всё звонит.

Это становится издевательством. Беру смартфон с приборной панели и опять смотрю на экран, а потом бросаю взгляд через лобовое стекло на дверь, куда вошёл Кирилл.

А вдруг у его отца что-то срочное, и звонок связан с тем, почему Кирилл и сорвался сюда?

Помешкав ещё пару секунд, я забираю ключи от машины и решаюсь выйти из неё с чужим звонящим телефоном в руках.

Снег, словно обезумевший, валит тяжёлыми белоснежными хлопьями. На улице так тихо… спокойно… хорошо…Только вот чем ближе я к двери с номером два, тем сильнее мои ноги становятся ватными. Каждый мой шаг кажется мне тяжёлым.

Но мобильный Кирилла всё разрывается у меня в ладони.

Поднявшись по ступенькам, я подхожу к массивной резной двери. Осторожно стучусь, но это остаётся без ответа. Решаюсь дёрнуть входную дверь за ручку. И она с лёгкостью поддаётся, пропуская меня в дом.

Я оказываюсь в небольшой светлой прихожей и в тишине. Почему-то телефон решил замолкнуть именно сейчас. На полу замечаю безразмерные кроссовки Кирилла и несколько пар женской обуви, а в воздухе витает едкий аромат валокордина.

— Ты слишком долго ехал, — строгий женский голос, доносящийся откуда-то из глубины дома, заставляет меня застыть на месте. — Тебе совсем плевать на меня.

— Не выдумывай. Я приехал сразу, как смог, — мягко оправдывается Кирилл.

— Никому до меня нет дела, — продолжает женщина.

И по моей спине резко сходят ледяные мурашки, а сердце начинает биться где-то в горле. Этот женский голос. Ровный. Холодный. Я откуда-то знаю эти интонации.

— Мама, ты же понимаешь, что я не могу всегда приезжать по первому твоему звонку. У меня есть и своя жизнь.

— Ты бросаешь меня, как и они, — женщина вдруг всхлипывает. — Господи, ты так похож на него…

А у меня внезапно рябит перед глазами и в ушах белый шум. Этот голос.

Неожиданно в моих ладонях опять оживает мобильный телефон Кирилла. Трезвонит на всю прихожую. От неожиданности я чуть не роняю его на пол, а Кирилл уже выскакивает в коридор. Замирает посреди него и удивлённо таращится на меня.

— Лера? Ты здесь?

Я смотрю на Кирилла, и в голове стучит: «...похож на него».

Всё как-то слишком быстро становится на свои места, и мне хочется взвыть. Но я заторможенно протягиваю Кириллу его мобильный дрожащей рукой.

— Тебе отец звонит, — произношу, еле шевеля языком.

Кирилл хмурится, делает шаг, намереваясь забрать звонящий смартфон, но в коридоре появляется она.

— Кирюшенька, ты с кем приехал? Я гостей, кроме тебя, не ждала.

И я не ждала, что буду готова сползти к полу здесь и сейчас.

Как бы я ни прятала воспоминания, её голос я всё равно помню. Когда-то им сыпались в мою спину проклятья. Я не сошла с ума. Кирилл действительно похож на Андрея. И на свою мать. Сейчас она стоит рядом с ним и ошалело смотрит на меня, сверкая бездонно-чёрными глазами.

Мне не хватает воздуха. Кажется, только что судьба выдала мне грабли в подарочной упаковке. Потому что мать Кирилла — это Алла Сергеевна Никольская.