– Уз­нать и мне до­ложить! Ес­ли что-то серь­ез­ное, ока­жем по­мощь, – ряв­каю, не сдер­жавшись. Сжи­маю че­люс­ти, ли­хора­доч­но со­об­ра­жая,  во что бы трес­нуть. И от­бив зво­нок, с тос­кой смот­рю на бе­ле­ющую вда­ли вер­ши­ну Эль­бру­са.

«Про­щай, – шеп­чу мыс­ленно. – Боль­ше к те­бе ни­ког­да не вер­нусь!»

И сам удив­ля­юсь собс­твен­ным дум­кам. Глу­пос­ти все! От кис­ло­род­но­го го­лода­ния еще не то при­мере­щит­ся. Как я без гор?

А уже в а­эро­пор­ту Кав­минвод по­лучаю со­об­ще­ние от Мо­розо­ва.

«Зво­наре­ва раз­ре­зала стек­лом ла­донь. Ни­чего страш­но­го».

Чи­таю и внут­ренне сод­ро­га­юсь, пред­ста­вив ма­лень­кую ла­дош­ку На­тел­лы рас­ку­рочен­ной и в кро­ви. Чувс­твую, как в ду­ше кло­кочет от не­годо­вания.

Те­бя и на ми­нуту ос­та­вить нель­зя, де­воч­ка! Жди. Ско­ро бу­ду.

12. Глава 12

Стел­ла

Зво­нок на На­тел­кин со­товый зас­та­ет ме­ня врас­плох. Этот но­мер ник­то не зна­ет. И он хоть и офор­млен на Зво­наре­ву, но поль­зо­валась им На­таш­ки­на ба­буш­ка. Ну, там, в боль­ни­цу поз­во­нить или родс­твен­ни­ков выз­вать. Смот­рю на нез­на­комый но­мер и не сра­зу по­нимаю, что это зво­нят имен­но мне. Под­хва­тываю труб­ку и уже хо­чу про­дик­то­вать нас­то­ящий На­ташин но­мер, ког­да в ухо вры­ва­ет­ся зна­комый до бо­ли бас.

– На­тел­ла… Это Иса­ев го­ворит…

«Твою мать! Твою мать!» – хо­чет­ся за­орать от ра­дос­ти. Вер­нулся! И пер­вым де­лом зво­нит мне.

– Здравс­твуй­те, Кон­стан­тин Ива­нович, – ле­печу в труб­ку и тут же на­рыва­юсь на изум­ленный взгляд Ро­бер­та. Мой на­халь­ный брат не толь­ко не со­бира­ет­ся вый­ти из кух­ни, но да­же нап­ро­тив, пе­рес­тав же­вать, прид­ви­га­ет­ся бли­же. И зас­ты­ва­ет, слов­но весь об­ра­тил­ся в слух.

Зыр­каю не­доволь­но, но раз­ве Ро­бер­та этим ис­пу­га­ешь?

– Что с то­бой слу­чилось? Го­ворят, ка­кая-то трав­ма… Я уже  в го­роде…Мо­жет, нуж­но чем-то по­мочь?

– Я ру­ку силь­но по­реза­ла, – док­ла­дываю, чуть при­дя в се­бя. – Все за­шили. Те­перь нуж­но вре­мя, что­бы вос­ста­новить под­вижность.

– Ты до­ма? – ры­чит он. И мне ка­жет­ся, ве­ликий Штир­лиц чем-то яв­но взбе­шен. Мо­жет, уз­нал, что я нап­ле­ла Лак­ти­оно­ву? Но это вряд ли…

– Нет, у ро­дите­лей. Ру­ка обез­дви­жена. И мне пос­то­ян­но нуж­на по­мощь, – взды­хаю пе­чаль­но. А брат, си­дящий нап­ро­тив за­каты­ва­ет гла­за.

– А на ра­боту ког­да со­бира­ешь­ся? – буб­нит не­доволь­но Иса­ев.

– У ме­ня боль­нич­ный до трид­ца­того, – го­ворю не­уве­рен­но. Ин­те­рес­но, ме­ня там дей­стви­тель­но за­менить не­кем? Или Штир­ла сос­ку­чил­ся?

– А рань­ше ты вый­ти не мо­жешь? – спра­шива­ет он с на­деж­дой. Су­дя по го­лосу, мне хо­чет­ся ве­рить во вто­рой ва­ри­ант. Очень хо­чет­ся! Хоть и по­нимаю, что он из ря­да фан­тасти­ки.

– От ме­ня сей­час поль­зы ма­ло, – мя­укаю как ду­роч­ка. И ес­ли бы не от­ча­ян­ные жес­ти­куля­ции мо­его бра­та, я бы пря­мо сей­час рва­нула на ра­боту.

– Я прис­тавлю к те­бе по­мощ­ни­цу, – со вздо­хом ро­ня­ет Иса­ев. – Ты мне нуж­на. Да­вай сей­час ма­шину приш­лю? Тут та­кой дур­дом, На­та. На­род с ка­тушек съ­ехал, по­ка нас не бы­ло.

Пос­ледние сло­ва зву­чат как-то по-свой­ски. И от них в ду­ше раз­ли­ва­ет­ся теп­лый ме­док.

«Стоп, – пре­дуп­реждаю са­му се­бя. – Ему нуж­но с де­лами быс­трень­ко ра­зоб­рать­ся. Он не те­бя лич­но хо­чет ви­деть, а свою рас­то­роп­ную по­мощ­ни­цу. Ус­по­кой­ся!»

– Я за го­родом, Кон­стан­тин Ива­нович, – быс­тро сво­рачи­ваю эту за­душев­ную бе­седу. – У ро­дите­лей. Ес­ли без ме­ня ни­как, то мо­гу зав­тра на пол­дня при­ехать. Но от ме­ня тол­ку сей­час ма­ло. Ру­ка в пе­ревяз­ке, а я на обез­бо­лива­ющих.