Здо­ровый как конь му­жик уже бе­жит к на­шему «со­бачат­ни­ку», за­девая пле­чами стен­ки тун­не­ля. Пос­пе­ваю за ним и, вой­дя в там­бур, слы­шу до­воль­ное «Бра-а-ат!».

– Мо­жет, и я на что сго­жусь? – спра­шиваю Ах­ме­да, дей­стви­тель­но ока­зав­ше­гося дво­юрод­ным бра­том на­шему Ри­нату.

– Возь­ми Штир­ли­ца, бро. Ес­ли б не он, я бы сей­час в тре­щине по­дыхал…

– Так ты и есть тот са­мый зна­мени­тый Штир­лиц? – вос­хи­щен­но спра­шива­ет спа­сатель. – Мне те­бя дос­та­вить в Наль­чик тре­бу­ет­ся. Ска­зали, это ты на го­ре си­дишь. А по­том в МЧС с ут­ра зво­нок был… Ну, мы и по­няли, что ошиб­лись. А тут из  тру­бы ды­мок ва­лит.

– Мо­гу по­мочь, – бро­саю ус­та­ло. – Но один в Наль­чик не по­лечу. Да­вай сей­час на вер­ши­ну, по­том вер­немся сю­да. А за­тем на рав­ни­ну. В вер­то­лет на­ша код­ла по­мес­тится?

– А как же, – ки­ва­ет Ах­мед и до­бав­ля­ет ти­хо. – Я бы сей­час всех заб­рал. С боль­шим тру­дом при­зем­ли­лись.

– Быс­тро, на­род! Едем! – даю ука­зание сво­им.

И спрыг­нув на пла­то ря­дом с вер­ши­ной, по­могаю Ах­ме­ду ук­ла­дывать на но­сил­ки об­мо­рожен­но­го пар­ня, ре­шив­ше­го по­казать собс­твен­ную кру­тость. Вдво­ем опас­но в го­ры хо­дить, а од­но­му – тем бо­лее. Луч­ше груп­пой по че­тыре-пять че­ловек. Из ок­на под­нявше­гося ввысь Ев­ро­коп­те­ра бро­саю про­щаль­ный взгляд на вер­ши­ны. Здесь я знаю поч­ти каж­дый ка­мень. Вот вид­не­ют­ся ска­лы Пас­ту­хова, а за ни­ми го­ра Лен­ца.

– Слышь, Штир­лиц, – спра­шива­ет ме­ня Ри­нат, ког­да мы при­зем­ля­ем­ся в до­лине. – А у те­бя в стра­хов­ку спа­сатель­ные ра­боты на вер­то­лете вклю­чены?

– Обя­затель­но, – ки­ваю я и, пой­мав нас­мешли­вый взгляд Та­неч­ки, до­бав­ляю спо­кой­но. – Луч­ше ку­пить стра­хов­ку, чем оп­ла­чивать вер­тушку… Пом­нишь, на Па­мире в пол-ля­ма нам обош­лась?

– Да ни­чего пла­тить не нуж­но! – ус­ме­ха­ет­ся Ах­мет. – Мы вас по ли­нии МЧС спа­сали. – Там твоя же­на, Штир­лиц, всех на уши под­ня­ла. Зво­нила лич­но Лак­ти­оно­ву.

Что я мо­гу ска­зать? Опус­каю го­лову, бо­ясь рас­сме­ять­ся. Но и оп­ро­вер­гать сло­ва спа­сате­лей нет смыс­ла. Кто-то же зво­нил не­ведо­мому Лак­ти­оно­ву.

По­том раз­бе­русь, сей­час глав­ное – ус­тро­ить Ри­ната в боль­ни­цу. По­могая дру­гу вый­ти из вер­то­лета, на­тыка­юсь взгля­дом на Та­неч­ку.

Она де­ла­ет шаг навс­тре­чу.  Смот­рит жа­лос­тли­во.

– Прос­ти, Кос­тя. Мне так стыд­но, – ле­печет Та­неч­ка. Пя­лит­ся ви­нова­то. – Я не зна­ла, что ты же­нат…

Я то­же не знал! Хо­чет­ся рас­хо­хотать­ся в го­лос и чес­тно приз­нать­ся. Но нев­да­леке сто­ит Ах­мед, еще ка­кие-то МЧСов­цы. Нуж­но дер­жать ли­цо, ина­че гря­нет скан­дал.

– Вот имен­но, – вы­гова­риваю стро­го, буд­то то­пам на со­веща­нии. – Дол­жно быть стыд­но лезть в пос­тель к нез­на­комо­му му­жику… И не­безо­пас­но, кста­ти.

– Из­ви­ни, – но­ет про­тив­ная де­вица. Улы­ба­ет­ся за­ис­ки­ва­юще.

– Мне все рав­но, Тань, – мор­щусь през­ри­тель­но. – Я че­рез пять ми­нут о те­бе за­буду. А те­бе жить даль­ше.

– Да по­шел ты, – кри­вит­ся она и от­хо­дит к сво­ей груп­пе. А я, под­хва­тив ожив­ший ай­фон, зво­ню на кор­по­ратив­ный со­товый. И ус­лы­шав в труб­ке ве­селый го­лос, шеп­чу ти­хонеч­ко.

– За­кажи мне би­лет, На­та. Я воз­вра­ща­юсь.

– А На­тел­ла на боль­нич­ном, Кон­стан­тин Ива­нович, – ще­бечет ра­дос­тно по­мощ­ни­ца Мо­розо­ва. – Я вам сей­час все за­кажу. Не бес­по­кой­тесь!

– А что с На­той? – ры­чу в труб­ку. – Она за­боле­ла?

– Да, Кон­стан­тин Ива­нович, – взды­ха­ет Ле­на. – Вы у­еха­ли, и Нат­ка сра­зу в трав­му по­пала. На сле­ду­ющий день. Ка­кое-то хи­рур­ги­чес­кое вме­шатель­ство. Я не в кур­се…