Он вдвигает контейнер с моей кровью в устройство здорово напоминающее обычную ручку и протягивает ее мне, с поклоном.

- Прошу. 

Подписываю эту смехотворную бумажку аж в двух экземплярах. На мгновение глаза слепит вспышка - генератор шалит что ли? 

- Поздравляю с превосходной сделкой, - псевдо-демон снова демонстрирует свои пластиковые клыки и протягивает мой экземпляр. - С вами удивительно приятно иметь дело, миледи. 

- Взаимно, милорд.

На прощание оставляю на столе сто рублей на чай. Все-таки мужик честно старался. И это было забавно.

Знала бы, что случится дальше… 

***

Когда скрип шагов по снегу затих, маэстро Азазель откидывается в кресле и довольно потягивается.

- Обожаю работать в техногенных мирах, - бормочет он. - Особенно со скептиками.

Каменная жаба на столе хитро косится на хозяина.

- Она тебе не поверила. 

- Разумеется, не поверила. Но главное - подписала. Запусти-ка поиск по базе. Нужно свежее тело с превосходным зрением и магическим даром. Молодое но, - маэстро гадко хихикает, - совершенно не обязательно женское. Или человеческое.

***

Короткий зимний день кончается стремительно. Еще не успеваю добраться до станции, а уже почти темно. Вместе с толпой таких же страдальцев поднимаюсь на платформу. Двадцать минут на электричке, и я дома, но в расписании две отмены. придется постоять. 

 Погода стремительно портится, снег валит все гуще, залепляет очки. Мир тонет в синей мгле. 

“Внимание, поезд. По второму пути” 

Где-то впереди нарастает гул. С железным лязгом и грохотом, в вихре колких снежинок к платформе подлетает скорый пассажирский. Непроизвольно делаю шаг назад, но каблук скользит по обледеневшей плитке.

Я нелепо взмахиваю руками и падаю прямо на рельсы. 

2. Глава 2. Куда приводят мечты

- Ну чего разлеглась! Поднимайся, работать пора! - рычит грубый голос над ухом. 

Мужчина? Откуда у меня в спальне мужчина? Да еще такой грубиян. 

И почему “работать”. Разве сегодня не воскресенье? Вчера была ярмарка на Масленице, а это значит… 

 - Вставай, сучка! Подъем! 

Пощечина обжигает лицо. Я возмущенно распахиваю глаза и вскакиваю, готовая пинками выставить хама за дверь. 

Прошлый день проносится перед глазами стремительной монтажной склейкой. Ярмарка. Странная палатка. Нелепый договор подписанный кровью. 

И скорый пассажирский в вихре снежинок с тревожным ревом летящий из зимней мглы.

Что случилось?! Я не умерла?! Не помню даже боли. И это место совсем не похоже на больницу… 

Оно похоже… на бордель.

Да, бордель - эта мысль возникает сама собой при взгляде на зеркальный потолок и красные драпировки и огромную во всю стену картину, где множество парочек упоенно предаются свальному греху. Словно художник задался целью скопировать самые популярные позы из “Камасутры”.

И гигантская кровать под балдахином, на которой я себя обнаруживаю, тоже вполне вписывается в концепцию. 

А вот сосед по кровати - не очень. 

- Первый раз встречаю такую тупую шлюшку, - рычит незнакомый мужик. На редкость противный, к слову. 

Он словно сошел со страниц романов Диккенса - толстый, обрюзглый и… с бакенбардами. Чтоб мне провалиться - реально бакенбарды. Густые и рыжие. 

И костюмчик под стать. Ну просто актер из фильма “Портрет Дориана Грея”. Сюртук, жилет, шейный платок. Только цилиндра не хватает.

А, вон и цилиндр. У кровати на столике. 

- Ну, чего уставилась?! - заметив, что я открыла глаза мужик еще больше беленится. - Накурилась, да?! Работай, ленивая дрянь!

Он замахивается, чтобы отвесить еще одну пощечину, но на этот раз я успеваю увернуться. Перекатываюсь на кровати, падаю на пол, больно стукнувшись локтем о столбик. В глазах на мгновение темнеет. Тело слабое, как после болезни, каждое движение дается с трудом, но я упрямо ползу от ряженого психа.