Ненавижу.

— Ой, прошу прощения, — неряшливо задеваю чей-то столик. Телефон, лежащий на деревянной поверхности с краю, падает.

Да что ж такое? Что ж за день сегодня?

Или я резко стала невезучей?

— Извините, извините, — странно бормочу и повторяю как заезженная пластинка.

Экран чужого телефона покрыт паутинкой. Я держу его в руке и боюсь поднять взгляд на хозяина этого великолепия.

Меня охватил ужас! Пальцы занемели, будто у меня в руках обломок льда. Мышцы деревенеют и перестают подчиняться.

А в нос ударяет аромат чужой туалетной воды.

Приятная. Мне нравится. Сладкая груша и мускус. Рецепторы возбуждает и кожа вся покрывается мурашками.

Странное состояние. Не видя человека, ты как ненормальный стараешься вдохнуть в себя весь воздух, пропитанный его туалетной водой.

— А мне обещали, что он ударопрочный, — голос незнакомца глубокий и чуть хриплый. И, черт, сексуальный.

Вязкая слюна медленно стекает по стенкам горла. Сердце, которое должно быть вырвано, болезненно начинает биться в судорогах. Это пугает и вызывает интерес.

Медленно поднимаю взгляд.

Дымка окутывает, и я перестаю замечать и слышать все вокруг. Мои руки и ноги связанные. Я не могу ими пошевелить. Он не дает.

— Я не специально, — блею, — и я заплачу. За ремонт.

Упираюсь глазами в трещины, которых, кажется, стало еще больше. Они жуткие. Конечно, об кафель долбануться.

Если бы не люди вокруг, разревелась бы. Слезы и так стискивают мое горло и крепко сдавливают.

— Перестаньте, — легкая хрипотца щекочет клеточки, — это всего лишь телефон, — и говорит так мягко, как перышком касается.

— Это дорогой телефон.

Наши пальцы соприкоснулись, когда я протягивала ему телефон. Микротоки пробежались по коже и начали покалывать. Дыхание странно сбилось.

А я стою в полном шоке и не знаю, что делать и что сказать. Как в дурмане каком-то. Теряюсь.

— Вы позволите? — взгляд опускается на телефон, что еще зажат у меня в руке.

— Да, конечно.

Медленно иду в сторону уборной. На этот раз чуть аккуратней. На спине чувствую жжение. Так печет, разодрать кожу в кровь хочется.

Но я с прямой осанкой, не оборачиваясь, прячусь за дверью. Закрываю и опираюсь на нее спиной.

Шумный выдох. Сердце бросилось вскачь и пытается догнать кого-то или что-то. Бешеное, дикое сердце.

Что, черт возьми, сейчас было?

Подхожу. Стоп. Подбегаю к зеркалу и судорожно рассматриваю себя в зеркале. Под глазами жирные потеки туши, щеки пылают, как будто зажженной спичкой провели, и глаза с кипучим блеском. Все вместе — так себе картинка.

Руки смачиваю в холодной воде и прикладываю к горящим щекам. Убираю следы туши. Делаю пару вдохов и возвращаюсь в зал.

Тот столик пуст.

Официант уже убрал грязную посуду и принес чистые приборы.

Жаль.

Мне он понравился. Мужчина тот. Его выразительные глаза шоколадного цвета. Или кофейного. Да, так гораздо лучше.

Его кофейные глаза мне захотелось нарисовать. Они отпечатались на сетчатке, что никакая фотография не передаст их.

Сажусь за столик. Там меня уже дожидается мой салат и бутылка красного сухого.

Аппетита нет. Наливаю себе в бокал, делаю глоток, и рубиновая жидкость впрыскивается в кровь. Разбавляет этот коктейль из разочарования, обиды и злости. Временно наступает легкость. Обманчивая.

— Можно счет? — прошу проходившего мимо официанта.

— Оплата картой? Наличными?

Открываю счет. Меня ошпаривает и кидает в ледяную воду. Сердце противно сжалось, но от этого не перестало колотиться, как гвозди забивает.

Твою мать.

— У вас есть что-то вроде кредита? — стараюсь выдавить улыбку.