- Господи, спаси меня! – тихо, одними губами шепчу я, музыка надёжно прячет мои слова. – Я же не могу, я только жить начала, как следует, а Хабаров… он просто меня уничтожит.

Прёт, как танк, и меня за собой тащит. Ой мамочки, что-то будет!

Запыхавшийся Виталик появился перед нами внезапно, просто из земли вырос. Поправил очки, уткнулся взглядом в моё декольте, покраснел, следом побледнел, и вроде как забыл, что собирался говорить.

- Ну? – попросила я, пока меня Хабаров дальше не утащил.

- У вас телефон не доступен! – по детски обиделся он. – Кто-то поле поджёг, с пшеницей, то, что от кладбища к лесу идёт.

Нумерологию полей так и не запомнил, вздохнула я. А потом осознала. Моя пшеница горит!!!

- Господи, ну, не таким же методом! – воскликнула я и посмотрела на небо.

Небо тёмное, ни одной звёздочки не видно. Я каблуки свои сняла и понеслась к стоянке. А потом вспомнила – машины нет у меня!

- Виталь, где твой уазик, давай ключи немедленно! – потребовала я.

- Так дома он, я же на дискотеку пришёл, мне сейчас сторож зернохранилища позвонил, сказал, полыхает…

Я топнула ногой, забыв, что босиком, и больно ушибла пятку о камень. Черт! Я не могу так стоять в неведении, пока моя пшеница горит!

- Пожарных вызвали?

Виталик кивнул. Но я не могу, не могу быть тут, когда там горит… Хабаров, о котором я и забыла, отодвинул Виталика в сторону и подкинул ключи на ладони.

- Поехали?

- Прям на мазеррати, ночью, по полям? – не поверила я.

- Бентли, а в остальном да, все верно.

Я тогда не подумала о том, что сбывается кошмар просто. Я в платье с декольте и без лифчика до кучи, ночью сажусь в тачку Хабарова и уезжаю. На поля сука, где нет никого, только пшеница романтично полыхает! Да, тогда я об этом вовсе не подумала, главное поскорее доехать, а что на селе ездит быстрее этой мазеррати? Правильно, ничего.

Автомобиль пару раз подкинуло чувствитеьно на кочках, несколько раз ощутимо царапало днище. Я на Хабарова кошусь – сейчас взбесится, что игрушка портится, и обратно повернёт. Но нет, летим вперёд, благо поле это – ближнее к деревне.  

Пшеница горела. Красная линия огня пролегла по полю неровно, чуть вдаваясь клином в одном месте. Я растерялась, и снова про Хабарова забыла. Поля горели, такое бывало, но в этом году… В этом году я первый раз главный агроном. Такими темпами – последний. Приедут пожарные, наверняка уже едет трактор, который будет перепахивать поле, не давая огню дорогу. Всё сделают, но вот так смотреть просто я не могу. Ещё и огонь кажется таким безобидным, весёлым – поле горит не так страшно, как лес. Кажется, что можно потушить…

- Есть тряпка? – спросила я у Хабарова.

Тот кивнул, пошёл искать в машину. Но машина была именно такой, какой и казалась – игрушкой. Хабаров нашёл только одно, кристально чистое и не использованное ещё полотенце. Я надела свои туфли на каблуках и побежала по пепелищу, по неостывшей ещё тонкой золе, которая жглась, как недавно руки Хабарова. Только… далеко не так приятно. Я пошла от края поля. Бьёшь, сбиваешь огонь, он послушно отступает, но если замешкаться – возвращается.

- Ты руки пожжешь, - выругался Хабаров.

- Плевать.

- Чокнутая.

А потом снял свой пиджак, который наверняка миллион стоит, не меньше, размахнулся и стегнул им по огню. Потом снова. Работал молча и остервенело, только пепел в воздухе кружится и искорки порой взвиваются. До приезда помощи мы отвоевали всего метров двенадцать огненной полосы. Кажется, так мало, хотелось бы и больше, но это мои метры и я их спасла.

Устала, руки горят и от усталости, и от не сильных, но больнючих ожогов и реветь хочется. На поле я явно была уже лишней и пошла к машине, которую Хабаров отогнал в сторону, чтобы не мешала. Свет в салоне горит, села, смотрю на себя, платье безвозвратно испорчено, туфли тоже только на свалку, даже подошва поплавилась местами. Пиджак Хабарова тоже восстановлению не подлежит.