– Олежа, – обращается к водителю пассажир, – этот старый мудак, по ход, не собирается лить нам бенз.

– Слышь, хромоногий, я не пойму, тебя поломать так, чтобы ты вообще передвигаться не смог? – распетушившись, угрожает тот Санычу.

– Придурок, он тебе в деды годится, – подхожу к окну.

– А это ещё бля кто? – галёрка подаёт признаки жизни.

– Заправщик.

– Да ладно? Тёлка? – гогочет упырь с заднего.

– А она вроде ничего такая, – один из них высовывает башку из салона, чтобы рассмотреть меня получше. Словно я неведома зверушка какая-нибудь.

– Чё ты там прошелестела? – мажор приподнимает очки на лоб, всем своим видом показывая, что я для него всего лишь навсего пыль.

– Я говорю, туши сигарету, дятел. Твои же кишки первыми по заправке разлетятся в случае взрыва.

– Чё, мож реально ну его на фиг? – демонстрирует остатки здравого смысла один из его друзей.

– Я курю и буду курить. Потому что хочу.

Ну тупой…

– До трёх считаю, – цежу сквозь зубы. – Раз…

Он фыркает и отворачивается.

– Лей бенз, я сказал, – давит Саныча взглядом, но тот по-прежнему не двигается.

Уже и машины нам вовсю сигналят, опять ведь процесс заправки тормознулся.

– Ты вообще знаешь, кто мой батя, бомжара?

– Тот, кто похерил твоё воспитание? – невозмутимо выдаёт старик.

– Да он тебя порвёт! Разнесёт! Вышвырнет отсюда как мусор…

– Два, – перебивая его, продолжаю отсчёт, отчего крутышка снова вынуждено поворачивается в мою сторону.

– Отсосёшь? Потушу, – произносит, криво улыбаясь.

Вот урод!

– Три.

Поднимаю огнетушитель с земли и делаю, как учили во время инструктажа при приёме на работу.

Не захотел по-хорошему, будет по-плохому.

– Твою мать!

– Бляяя!

Компания врассыпную. Салон в пене. Недоносок тоже. Так и застыл с сигаретой в руке. Уже, благодаря мне, потушенной.

– Ах ты сука! Тачку мне испортила! Придушу, тварь! – отмирает, толкает дверь и, отплёвываясь, бросается ко мне.

Ничего понять не успеваю. Передо мной и разъярённым водилой внезапно вырастает фигура здоровенного бугая. Видимо, на моё счастье, порядком уставшего ждать своей очереди…

**********

Та история, ясен-красен, не заканчивается для нас хорошо. Не имеет значения и тот факт, что мы предотвратили опасную ситуацию. Один звонок того самого высокопоставленного папаши, которого упоминал в своём монологе мажор, – и вот уже Саныч дорабатывает свою последнюю смену.

Мне в этом плане «повезло» чуть больше. Обязали оттарабанить до конца месяца и при этом отдать зарплату в счёт восстановления салона.

Короче, опять сплошные расстройства, а ведь только-только начало казаться, что жизнь наконец-то налаживается.

Грустно. Теперь я и без Сан Саныча осталась. Без его старческих шуток, ворчливых нравоучений на тему моей рукожопости и домашних обедов, которыми он всегда охотно делился, считая, что я чрезмерно тощая.

Надеюсь, он и правда на меня не в обиде, как сказал в тот вечер, когда мы прощались…

Вздохнув, топаю к бмв, из которой в эту самую секунду выгружаются два парня.

Они перебрасываются друг с другом парой слов. Тот, который сидел за рулём, явно не в духе. На красивом лице – хмурая мина и отвечает он собеседнику, стоящему ко мне спиной, зло и сердито.

– Чё льём? – сообщаю о своём присутствии.

Парень фокусирует на мне взгляд. Его пассажир тоже оборачивается через плечо и, когда наши глаза встречаются, происходит нечто странное и неожиданное.

Этот зрительный контакт запускает внутри меня целую цепочку необъяснимых реакций, проанализировать которые я не успеваю.

Да и хочу ли?

– Ну и? Долго соображать будем? – поправляю козырёк кепки и закидываю в рот жвачку.