— Харе орать, — звучит знакомый голос и подушка слетает с лица мужчины, открывая мне личность незнакомца. Мои глаза округляются, потому что передо мной лежит… Марк. — Деньги в тумбочке. Кофе в шкафчике. Вода в кране. Сахар на столе. Дверь где-то там, — указывает рукой в хаотичном направлении. — Спасибо за ночь и пока! Я позвоню!

— Ч-чего? — несколько раз хлопаю глазами, пытаясь развидеть мужчину. Ну не может же он залезть в чужую квартиру ко мне. И зачем? — Ты вообще что тут делаешь? — тычу в него пальцем.

— Танцую, — коротко смеётся, не открывая глаз. — Сплю я! Не видишь? Или думаешь, что я умею делать ещё что-то с закрытыми глазами и на кровати?

Смотрю на него и не знаю, что сказать. С одной стороны, он прав. Он спит. Но ведь… он спит не у себя дома. В моей квартире, которую мне вчера дал дядя Алим на время.

Я страдаю лунатизмом? Позвонила ему ночью и пригласила к себе? Да нет! Никогда не замечала за собой ничего подобного. И кто-то из родных бы мне обязательно сказал об этом.

Но, может, у меня исключительный случай? И мой недуг пробуждается в моменты особой тяги к чему-то? А сейчас меня потянуло к Марку? Потому что он снился мне?

И... во сне мне казалось, что кто-то меня обнимал. А вдруг это было на самом деле? Что, если Марк и правда меня обнимал? И... целовал? Было ведь такое. Или... мне приснилось. Я не знаю, что это было. Правда.

Моё пробуждение похоже на сумасшедший дом. Честное слово!

— Ясно, — опускаюсь на край кровати и пару минут тупо сижу, не понимая, что вообще произошло.

Как Марк оказался в моей квартире? Почему он полуголый? И главное, как он вошёл, если я сама лично закрыла дверь? Я же помню это!

Может, я её не закрыла?

Но тогда как он мой адрес узнал? Как узнал, где я живу? Следил за мной? М-да…

Марк Лапочка — всё же маньяк. Иначе никак это всё не объяснить. Ну нет другого логического объяснения у этого явления.

— Вставай, — оборачиваюсь к нему и трясу за плечо, покрепче схватив за него.

— Ты ещё хочешь? — сонно бормочет, растягивая губы в широкой улыбке. — Одной ночи тебе не хватило, шалунья?

— А одной сковородки по голове тебе хватит, чтобы ты проснулся? — спрашиваю в тон ему. — У тебя есть ровно одна минута, чтобы проснуться и всё мне объяснить, потом я вызову полицию. Кнопка у меня на быстром наборе.

— Чё? — наконец открывает глаза и смотрит на меня. — О, злючка! Ты? — парочку раз моргает. — Что, всё-таки опять со своим поругалась и ко мне пришла?

— Моя твоя не понимать, — кидаю ему. — Одевайся! И говори, как ты здесь оказался?

— Как и ты. Через дверь, — поворачивается на кровати, забираясь под одеяло.

— Блин, а я на окно ставила, — театрально сожалею, взмахнув руками. — Какое разочарование. Марк, я жду ответ!

— Не помню я! — восклицает, скривившись. — Вечером были переговоры, потом мужчине позвонила дочь и сказала, что он дедом стал. Затем… Затем ничего! Я вообще редко пью, но если выпью, то мне почти всегда крышу сносит. Ничего не помню. Поэтому больше одной бутылки себе не позволяю. А тут… два дня и какой-то штиль! Где я тебя подцепил-то?

— Ты меня? — переспрашиваю, не веря в то, что слышу. У нас реально «моя твоя не понимать».

— Ну да.

— На этой кровати, — встаю. — Я вообще ничего не понимаю! Почему ты здесь?

— Аурора! — доносится до меня голос дяди Алима, и мои глаза округляются от шока и от того, что сейчас произойдёт.

Если он сейчас увидит Марка в моей постели, то решит, что я гулящая и привела мужчину в дом в первый же вечер. Будет огорчён и разочарован во мне. Ничего не скажет, но подумает не очень хорошо, а я этого не хочу. Потому что мнение дяди Алима всегда имело для меня значение.