Надеюсь, его интерес ко мне сам собой пропадёт...

3. Глава 2. Марк

28 июля 2019 года, пятница

Моя рука сейчас напоминала больше руку наркомана.

За последние пару месяцев – с тех пор, как мать закатила скандал о том, что я «стал слишком неуправляемым» – я сделал уже, наверно шесть или семь инъекций от агрессии. Основа для укола была экспериментальной и не давала гарантий на то, что вообще сработает, но лично я мог сказать со сто процентной уверенностью: нихрена эта дрянь не помогает. Серебристая жидкость накачивала вену, смешиваясь с кровью, и я чувствовал под кожей неприятное зудящее жжение – словно в меня впрыскивали напалм. В довесок после этой процедуры ещё и дико сушило, будто я бухал без остановки месяц, а не просидел в кресле специалиста пару минут.

Мне эти инъекции нахрен не упали, я и без них чувствовал себя отлично, но пришлось ходить сюда раз-два в неделю, чтоб мать отстала; эта сердобольная женщина с тонко чувствующей душевной организацией болезненно реагировала на любой мой ответ, который был сказан чуть громче или грубее, чем ей хотелось. Но и я ж не барышня кисейная, чтоб перед ней в реверансах рассыпаться и говорить шекспировским слогом! Я, конечно, не конченный утырок, и матери никогда не грубил – по крайней мере, намеренно – но иногда мог выразиться чисто по-пацански, из-за чего она заводила свою шарманку о том, что где-то в моём воспитании накосячила.

Как заезженная пластинка.

Медсестра дружелюбно улыбается, вытаскивая из моей вены иглу – ей бы намордник палача на голову... – и отпускает меня «до следующего раза», а я прикидываю в голове, когда закончится вся эта хренотень.

Мне сюда таскаться до тех пор, пока этот стеклянный гроб не развалится?

Вылетаю на улицу, на ходу набирая номер первой попавшейся девчонки, и ставлю её в известность о том, что через пару минут буду у неё. Она что-то блеет в ответ, но я не слушаю: у меня по венам огонь разливается, и мне надо куда-то деть его излишки, а секс как раз подойдёт. Прошу только скинуть мне адрес, потому что в голове всю эту информацию держать мне было ни к чему, и отключаюсь. По голосу я так и не понял, чего она хотела – того же, что и я, или нахрен послать – но через секунду мой телефон вибрирует, и на экране отображаются данные.

Отлично.

Возле нужного дома торможу, скрипя покрышками по подъездной дорожке, и выбираюсь наружу; входная дверь распахивается, и на террасе показывается длинноногая блондинка в лёгком белом платье, едва прикрывающем её задницу.

– Тебе повезло, что родителей нет дома, – недовольно ворчит девушка, пока я лихорадочно копаюсь в памяти.

Как, чёрт возьми, её зовут?

– Думаешь, меня остановило бы твоё «нет»? – вопросительно  выгибаю бровь и выдаю свою самую обаятельную улыбку; девушка тут же тает и подаётся навстречу, когда я приподнимаю её за талию, заставив обхватить себя ногами. – Или ты пытаешься сказать, что сама не хочешь меня?

Заношу её в дом, потому что устраивать представление соседям не собираюсь, и роняю девушку на диване в гостиной. Она что-то щебечет о том, что в доме полно слуг, но моя голова уже в отключке, и я просто перехожу к делу. Одной разрядки мне оказывается мало, но мы всё-таки добираемся до её спальни, и после парочки заходов я, наконец, чувствую, что грудь перестало так печь.

– У нас когда-нибудь будет нормальное свидание? – мурлычет она, выводя пальцами круги на моей спине.

Наконец-то вспоминаю её имя – Бьянка.

Почти как пьянка – только не так весело.

– Ты же знаешь, я не признаю всю эту хрень. Если тебе нужны цветы или подарки – только свистни – но торчать где-то, делая вид, что меня интересует твой внутренний мир, я не собираюсь. Гораздо важнее, что мы устраиваем друг друга в постели, а в свидания пусть играют дети.