— Оу, Ярик, я думал ты проспишь до обеда, и не готовил на тебя, — вмешивается его отец и вручает мне тарелку прямо в руки. — Подождешь немного. Я сейчас еще приготовлю.

— Не стоит, я перекушу тем, что есть, — отзывается тот, но его взгляд на мой омлетик говорит, что отказ не искренний совсем.

Ну надо же, кто бы мог подумать, что этот айсберг в миг потеряет свою холодность, не получив на завтрак обычные яйца.

Отец, словно понимая его без слов, ударяет по плечу и опять исчезает в кухне.

Меж тем сотрудники уже во всю уплетают со своих тарелок приготовленную хозяином еду. Надо же, какое популярное блюдо.

— Ешь скорее, пока теплое, — с набитым ртом советует мне один из братьев-близнецов. — Шеф не часто балует нас своим фирменным омлетом. В основном готовит его для посетителей. Не допросишься. Говорит, мол, если будем часто есть, то привыкнем, и он уже не будет казаться таким вкусным. Но это не так. Он божественный всегда. Скорее пробуй!

Вот оно как. Я, честно говоря, не понимаю, как омлет может быть божественным. Разве это не самое просто блюдо из яиц? Но все же, бросив последний взгляд на обделенного Ярослава, сажусь за столик подальше от него и приступаю к еде. Вскрикиваю в изумлении, когда первая ложечка оказывается во рту. Не могу поверить! Такая вкуснятина... Боже...

Ярослав усмехается в углу.

— Думаешь, зря я, что ли, расстроился? Омлет отца — это притча во языцех. Мне кажется, что ради него сюда бы многие и из Москвы приехали, если б знали, где его искать.

Вау! Как интересно!

— Не неси чушь, — возвращается Игорь Валентинович с двумя тарелками. Ставит одну перед сыном, вторую себе. — В Москве все повара справляются с этим рецептом.

— Нет. Так как делаешь его ты, ни один не может. А ты здесь...

Шеф качает головой. Его до того прекрасное и спокойное лицо становится вдруг печальным.

— Ты лучше всех знаешь, что так, как делала его она, мне никогда не повторить.

О ком он? Смотрю на Ярослава. Он морщится как от боли. Сжимает в руках вилку до побелевших пальцев.

— Неправда. Мама делала идеально, а ты делаешь с душой.

В кафе нависает тишина. Лишь я одна не понимаю, отчего. Что не так с его мамой? И почему их глаза так подозрительно блестят.

И тут до меня доходит. Кажется, мамы больше нет? Вон оно что!

Как грустно. Но разве отец не вправе сам решать, где ему жить после смерти жены? Почему этот мальчишка вечно вмешивается в чужие дела?

5. Глава 4

Первая половина дня проходит, как и ожидалось, спокойно. Меня радует, что кафе не пустует в это время года. Многие выбрали его как место, где можно вкусно и бюджетно позавтракать. Работы все равно намного меньше, чем в сезон.

Иногда даже успеваю понаблюдать за шеф-поваром.

Какой же потрясающий мужчина. Ему так идет рабочее место. Легко представить, как он с легкостью руководил элитным рестораном в столице.

Как я поняла, после смерти жены он уехал сюда, в корне поменяв свою жизнь на более спокойную. Но кажется, кое-кого это не устраивает.

Я говорю о его сыночке. Иначе зачем ему уговаривать отца вернуться, даже ради этого тратить свой отпуск? Обычно такие мажоры улетают куда-нибудь на Бали или в Тай. Но никак не на российский юг.

— Ника! — подзывает меня один из близнецов. Как мне объяснили, он старший по персоналу. В его руках пачка каких-то бумажек. Ой, похожи на листовки. — Сейчас тебе придется поработать промоутером. Поскольку все мы уже прошли через это, то сегодня твоя очередь.

Эм... Промоутером я ещё не работала. Что ж, придется попробовать. Надо ведь просто раздавать листовки где-то неподалеку от кафе?