- Саша, переедешь ко мне? – спрашиваю вечером накануне отъезда, когда уже лежим в постели.

- Ты серьезно? – она приподнимается на локте, смотрит на меня так, словно прикидывает: шучу или нет. Растрепанная, губы распухшие, под глазами синие тени, на щеках красные пятна от моей щетины.

- Абсолютно. Или ты не хочешь?

- Хочу, но… - мнется, отводит глаза. - Вань, у меня родители… они…

- Не разрешат тебе жить с парнем без штампа в паспорте?

- Нет, но… Им наверняка захочется с тобой познакомиться.

- В этом проблема? - смеюсь с облегчением. – Завтра отвезу тебя домой, зайду, и познакомимся. А потом соберешь свои вещи и поедем ко мне. Идет?

- Ну… хорошо, - неуверенно кивает она и тянется ко мне. Так, что все вокруг снова исчезает.

Встреча с родителями проходит несколько скованно. Они, разумеется, в шоке, но стараются этого не показывать… слишком явно. Саша представляет меня, а когда уже сидим за столом, – ух, как в омут с головой! – говорит, что мы собираемся жить вместе.

- Будете снимать? – после долгой паузы спрашивает отец – мужчина суровый, полковник МЧС. Я невнятно киваю, и он добавляет: - Если что, поможем. Пока вы учитесь. Тебе ведь тоже еще год?

- Да. Потом аспирантура. Надеюсь. Но… мы как-нибудь справимся. Спасибо.

Пока Саша собирается, меня осторожно расспрашивают: кто я, что я, из какой семьи. Отвечаю правду. То есть часть правды: у отца свой бизнес, мать – дизайнер одежды. Брат работает с отцом, сестра замужем, ждет ребенка. Какой смысл врать? Ну да, дьявол в деталях. Потом, скорее всего, узнают, сейчас точно ни к чему. Но вот Сашке придется сказать. Хотя после Арины я этого ни разу не делал.

Вообще-то, думал, что если когда-нибудь захочется жениться, то только на девушке из обеспеченной семьи. Хорошо обеспеченной. Чтобы ей нужен был я, а не бабло моего папеньки. Нет, понятно, что деньги тянутся к деньгам, Люська, моя сестрица – яркий пример. Но не хотелось, чтобы это было единственной причиной. И вдруг в один момент все стало по барабану.

- Вань, ты что, правда это снимаешь? – спрашивает обалдело Саша, остановившись в холле и глядя на лестницу, ведущую на второй уровень.

Сажусь на диван, тяну ее за руку, усаживаю к себе на колени.

- Нет. Снимал однушку на Гражданке, а эту родители в прошлом году подарили. К диплому.

Небольшой каминг-аут. Рассказываю, что отец совладелец нефтеперерабатывающего холдинга, не из первой десятки, конечно, но и не в самом хвосте. Одна из компаний холдинга – закрытое акционерное общество, акции которого поделены поровну между нами пятерыми: отцом, матерью и детьми. Ежемесячный доход с них позволяет жить… мягко говоря, нескромно.

- То есть ты, получается, мажор? – Саша смотрит на меня, скептически выпятив губу.

- Получается. Только, знаешь, мажоры бывают трех сортов. Одним хочется еще больше-больше-больше бабла, и они вджобывают до потери пульса. Как мой брат Илюха. Сейчас он у отца пока зам финдиректора, но, разумеется, метит выше. Другие хотят только красиво жить и ни хрена не делать. Как Люська, сестра. Она всегда была прынцессой, в девятнадцать выскочила замуж за хоккеиста и живет с ним сейчас в Штатах. Ну а я довольно неприхотлив, запросы у меня умеренные, но деньги дают возможность заниматься тем, что нравится, не думая, как бы заработать на новые ботинки.

- Понятно. Только вот что, господин мажор… - она решительно встряхивает головой. – Свою долю за коммуналку и еду я все равно буду вносить. Это не обсуждается!

- Как скажешь, - я не хочу спорить. Пусть лучше разберет свои вещи, и займемся кое-чем поинтереснее. А можно даже и не разбирать, не убегут. – Только будь добра, не настаивай на половине, ок? Запросы у меня хоть и умеренные, но половину ты все равно не потянешь.