- Смотря что…

- А что ты любишь?

- Ну-у… - на память тут же приходит вино из церентской ивалии, но я давлю в себе ненужные воспоминания. – Мартини. Но это же женский напиток. Вряд ли он у тебя есть.

- А вдруг?

Максим открывает дверцу бара, и я вижу разнокалиберные бутылки спиртного, стоящие ровными рядами. Однако!

- Максим, а можно вопрос… - мне очень неловко его задавать, но не спросить я не могу. – А ты можешь брать все эти бутылки? И вообще принимать здесь гостей?

Я обвожу рукой вокруг.

- Почему я не могу принимать гостей у себя дома? – спокойно интересуется Максим, и локоть моей правой руки соскальзывает с края стола.

- А-а… э-э… и-и…

- Это мой дом, - весело улыбается Максим. Он явно забавляется моей растерянностью. Я смотрю на него ошалело и тру отбитую руку.

«Может, свалить?» - выдыхает мне демон в ухо, косясь на дверь. «Отступать некуда, позади Москва!» - нервно изрекает ангел, пощипывая перья в крыле.

- Я думала, ты тут работаешь, - честно признаюсь я и делаю глаза, как у Кота в сапогах из мультфильма про Шрека.

- Не-а, я работаю айтишником, - сообщает Максим. – Из дома. Ездить в офис мне не надо. И времени вагон.

Я обвожу дом изумленным взглядом. Мамочки дорогие! Это какие же программы надо писать, чтобы такой дом построить? Как минимум для отслеживания денежных переводов наркокартеля. Но теперь мне понятна и планировка дома, и общей холостяцкий вид. И даже настороженность Максима при встрече: наверняка на такого завидного жениха девицы бросаются с налета.

- Тебе мартини с каким соком? – спрашивает Максим. – С апельсиновым или грейпфрутовым?

- Вино какой страны вы предпочитаете в это время дня? – задумчиво цитирую я.

- Ты же мартини хотела? – удивляется Максим.

Мой демон прыскает мне в ухо. «Они сошлись. Волна и камень, стихи и проза, лед и пламень». Филолог vs айтишник - хрен тебе свадьба и фиг девишник. Вряд ли Максим читает художественные книги.

- Мартини, мартини. С апельсиновым соком, - успокаиваю я хозяина дома.

Отпиваю сразу несколько глотков. Вкусно! Через минуту начинаю расслабляться. «Чего тушуешься, Лизавета! – фамильярно хлопает меня по плечу мой демон. – Тебя прынцы вином угощали. И то не тушевалась. А тут какой-то айтишник. Ишь раскраснелась, как девица на выданье!» «Там все было как бы понарошку, - задумчиво откровенничаю я с демоном. – И принц невсамделишный. А этот мир настоящий. И Макс такой осязаемый…» Мой ангел пытается мне что-то шепнуть про категориальную реальность Канта, но мы с демоном интеллигентно просим его захлопнуть хлебало.

Максим расставляет тарелки на маленьком столике у дивана. Туда же ставит початую бутылку мартини. Сок. Фрукты в тарелке. Небось, в «Пятерочке» их прикупил. Раскладывает приготовленное мной мясо. Перекладывает салат в круглую стеклянную салатницу. Ставит блюдо с кусочками семги, аппетитно политой собственноручно приготовленным соусом. У меня бурчит в животе. Фермерская пицца из Первомайского давно оставила по себе лишь сожаления о конечности любого продукта, и я голодна как волк.

- Прошу! – говорит Макс и без всякого стеснения начинает хрустеть моим салатом. Тогда и я набрасываюсь на деликатесы. Земная пища – это вам не ящерица под соусом. Я наслаждаюсь каждым кусочком и вскоре отваливаюсь на спинку дивана с полным пузом. Мартини, которое мне щедро подливает Максим, играет не последнюю роль в моем умиротворении.

В комнате мирно светят высокие напольные светильники. Мотыльки агрессивно бьются в стекло, не понимая, почему не могут преодолеть незримую преграду. Мне уютно и хорошо. То ли мысль о том, что я дома, на Земле, то ли мартини окончательно меня расслабляют. Беседа с Максом мне нравится. И сам Макс нравится. Я невольно сравниваю его с Лессием. Граф относится к типу красавцев с утонченными чертами лица и мужественным телом, в котором, однако, легко угадывается хищник – грациозный и опасный. А Макс… У него располагающе простое, но при этом умное лицо. С ним легко и безопасно.