Блин, кто этот парень? Я его знаю? Не с моего потока точно. Откуда взялся?

– Где живёшь? Я довезу, – заявляет он, не дождавшись ответа.

– Эм… спасибо. За помощь. Можно не подвозить, я… живу не очень далеко. Дойду.

– Где? – он смотрит на меня, а я стараюсь не краснеть.

Глазищи-то какие. Завораживает. Парень думает о чём-то своём.

– За парком, – я нервно улыбаюсь. – Прости, меня с детства учили не показывать дом незнакомцам, а я тебя не знаю.

– Да, надо было представиться, – бормочет он, а после жмёт мою руку. – Эрик. А твоё имя как звучит?

Снова думает. Будто понял, что построил предложение неверно и не знает, стоит ли исправляться. Может иностранец? Русский только учит?

– Настя, – представляюсь с лёгкой улыбкой. – Приятно познакомиться.

– Эрик, – повторяет он. – Ты запомнила, надеюсь? Тогда поехали.

Кошмар. А вдруг не иностранец, а маньяк? Или маньяк-иностранец? Мамочки. Что у меня за день?

– Эрик, – теперь я улыбаюсь натянуто, – я пойду одна. Меня не нужно провожать и возить.

– Почему? – вопрос кажется на удивление искренним. Он будто и правда не понимает, в чём проблема.

– Потому что… Мне страшновато идти с тем, кто может сломать руку в пяти местах. А если бы я сказала тридцать?!

– Не сказала бы, – Эрик посмотрел на меня с удивлением. – Я просил цифру. А тридцать – это число.

Блин, он серьёзно?

– Хорошо, девять? А, знаешь, неважно, – мы выходим на улицу, и я первой ступаю на лестницу. – Ещё раз спасибо за помощь. Хорошего вечера, Эрик.

Машу ему, а сама быстро перебираю ногами и молюсь, чтобы он не стал меня преследовать.

Уже перед парком оглядываюсь и вижу, как Эрик провожает меня внимательным пронизывающим взглядом.

Ярко-синие глаза под уличными фонарями сверкают ещё более зловеще, чем в коридоре университета. Кажется, они будто светятся изнутри.

2. Глава 2 – Волков бояться, домой не ходить

Когда идёшь по безлюдному парку в полутьме, слушая завывание ветра и шуршание листьев, идея срезать дорогу уже не кажется удачной. Воображение услужливо рисует жуткого маньяка, выскакивающего из-за кустов с громадным ножом. Или бензопилой. Или ножом и бензопилой, чтоб наверняка.

Хорошо хоть идти осталось совсем немного. Огибаю заросший камышами пруд, бегу через поляну и выхожу к цивилизации в виде единственного магазинчика на весь микрорайон. Ещё пара сотен метров, и я дома.

Фонари не горят, да и их так мало, что толку чуть. Спасибо хоть полная луна освещает достаточно, чтобы не налететь на бордюр.

В кустах кто-то шуршит, и я с визгом шарахаюсь. Списать на «ветерок колышет ветки» нельзя. Не звук бензопилы, но повод ускориться. Неожиданно прямо передо мной выскакивает… собака. Или волк. Хотя даже для него зверюга слишком здоровая.

Мозг отказывается верить в то, что я вижу.

У чудовища белоснежная отливающая серебром шерсть. Крупные лапы и ярко-голубые глаза, которые бликуют в темноте будто пара маленьких версий луны. Опустив морду, зверюга смотрит на меня и, угрожающе зарычав, шагает. Я, пискнув, пячусь.

Ой, мамочки. Что делать? Он одним укусом перегрызёт мне горло. Даже крикнуть не успею.

Так, главное не поворачиваться к нему спиной. И в глаза вроде нельзя смотреть.

– Хороший… волк. Очень хороший.

Он сделал ещё шаг.

Это плохо. Очень плохо!

Рука сама собой лезет в сумку в отчаянной надежде найти что-то для спасения. В крайнем случае бутерброд, чтобы волчара отвлёкся. У меня же есть?

Вместо этого нащупываю что-то продолговатое и твёрдое.

Баллончик! У меня же есть баллончик!!! – радостно возликовала моя сущность.

Волк делает очередной шаг и жадно принюхивается. Голодный наверно. Блин!