Но мы устали уже стоять.

Тем, кто сидит, хорошо, лафа, а мы-то стоим. Мест не хватило. Устали. Невнимательно слушаем. Мнёмся, переступаем с ноги на ногу, топчемся, переговариваемся. Лопоухие, стриженые головы, тонкие ещё шеи, чисто пестики в ступе, свободно болтаются в широком пространстве воротничка гимнастерок. Устали долго стоять и слушать. Не привыкли ещё. Отвлекаемся… Побегать бы, иль покурить…

«…заботливые офицеры – командиры рот, взводов, старшины будут вам всегда как родные!.. – Мы ищем глазами нашего старшину. На его каменном, невозмутимом – родном! – лице написана готовность немедленно, сейчас вот, прямо вот тут сделать из нас…»

– Котле-еты!.. – шепчет в ухо Мишка. Мы прыскаем в кулак. Я незаметно достаю из кармана свою кружку и показываю ему. Мишка, видя этот несуразный торжественности момента серый столовский предмет закатывается, хватается за живот, приседает от сдавленного хохота. Давясь от смеха, протягивает мне руку. А… в ней – тоже кружка! Не выдерживая, мы хохочем почти в открытую. Старшина тут же вычисляет нас своим прищуренным стальным взглядом… Вполне натурально давясь, глотаем смех. Окончательно успокаиваемся, получив от своих товарищей по нескольку хороших тумаков в бока и спины. Спасибо, друзья, спасибо!..

«…и младший сержантский состав с их опытом и мастерством быстро заменят вам ваших матерей и отцов. Помогут вам стать настоящими солдатами, доблестными защитниками нашей великой Родины – Союза Советских Социалистических Республик! Всё».

– Р-рота-а-а, вста-ать. Сми-ир-р-на! – зычно кричит наш ротный. Мы встали, что дальше? У нас это получилось вяло, как в школе. Вернее, нам-то что, мы как стояли, так и стоим. А вот эти, которые за партами, пока проснулись, да пока свои зады оторвали – полчаса прошло. Подполковнику это вроде не понравилось. Он кисло отвернулся к группе других офицеров и о чем-то с ними заговорил, – обиделся видать.

– Товарищ подполковник, разрешите выводить? – почти в спину ему спрашивает капитан.

– Да, выводите, – едва повернув голову, разрешает замполит.

Ага, «дядя» обиделся, – понятно. А чего обижаться – накорми, потом и рассказывай…

– Р-рота-а, вых-ходи на улицу стр-р-роиться! – Громко кричит ротный, даже не кричит, а поёт, и мы, давясь в дверях и коридоре, дробно топочем на выход. На улице, снова разобравшись по взводам и отделениям – с трудом, правда, – выровняв носки сапог по линейке (там эти желтые линейки везде предусмотрительно нарисованы), стоим, ждём. Офицеры и старшина-штангист в сторонке что-то обсуждают.

– Слышь, мужики, а нас что, и с обедам хотят прокатить, да? Я, так, например, не согласен. – Это свистящим шёпотом бунтует Гришка Селиверстов (кстати, маленкьий пацан, в смысле солдат, метр с кепкой), и с жаром информирует. – У них точно сейчас должен быть обед, мужики, я знаю. В это время, как раз… Да!

– Ты, «силитёрстый», лучше молчи, падла, со своими котлетами. – Кто-то, коверкая Гришкину фамилию, зло обрывает.

– А чё котлеты, чё котлеты? – недоумевает Гришка. – Я вам, обалдуям, как и Мишка, ору там – атас, старшина, атас. И я же еще виноват. Мы в смысле. Уши надо мыть… котле-еты.

Я узнал тот противный задиристый голос, чувствую, во мне вулканом закипает праведная злость.

– Если б Мишка не вылез со своими котлетами, и ты с ним, «сельдиперстый»… – этот козел все еще продолжает цепляться к Гришке. Нахожу глазами задиру:

– Ты чего доколупался до Селиверстова? По сопатке хочешь? – вступаюсь за Гришку.

Точно, это он. Я узнал этого парня. Этот гундёжник мне давно не нравится. Крупный такой парень, с постоянной – под блатного – ухмылочкой и мокрыми губами. В поезде всю дорогу громко ржал и хвастал про «целок», которых он в своей жизни, несчётное количество переломал. В его рассказах, он, трепач, постоянно был в центре каких-то жутко блатных историй и похабных анекдотов.