Я невольно оглянулся, чтобы еще раз посмотреть на ребят из «Каскада». Возникла даже мысль «щелкнуть» под столом цифровым фотоаппаратом, с которым я никогда не расставался. Но не решился.

– О них же в Ханкале легенды ходят! – продолжал между тем Виталий.

– И что за легенды? – спросил я.

– Ну, например, как они вышибли «чехов» с горы Чабан. Ее, как ты знаешь, несколько раз пытались взять штурмом, долбили авиацией, артиллерией… Бесполезно. А они собрали около ста разведчиков-добровольцев. Ночью, под проливным дождем, взошли на вершину и в рукопашной схватке положили почти всех боевиков, которые удерживали гору. При этом потеряли около 10 разведчиков, а ваххабитов наваляли горы!

– Да какая же это легенда, если я об этой операции читал оперативную сводку в штабе.

– Ты еще скажи, что в сводке было написано, кто эту операцию организовал и возглавил, – обиделся Виталий.

В этот момент в кафе вошел еще один посетитель. Ростом под два метра, такой же квадратный, как и его товарищи, в такой же потрепанной «горке». На его плече ПКМ казался детской игрушкой. Он подошел к своим и что-то сказал. Разведчики встали, легко набросили на плечи разгрузочные системы, которые, наверно, согнули бы человека моего, скажем, сложения, подхватили свои АКМСы и «Валы» с глушителями и ушли.

Проходя мимо нашего стола, Седой вдруг подмигнул мне, как старому знакомому.

Эта случайная встреча с разведчиками-профессионалами произвела на меня огромное впечатление. Я не был новичком на войне. Свой первый репортаж я написал в далеком 87-м в Кандагаре. Писал в том числе и о разведчиках, не задумываясь особо о том, насколько нужно быть солдатом, чтобы избрать для себя военную профессию, для которой требуется не только желание и умение, но и призвание. Я по крупицам начал собирать материалы о разведчиках. Это было не просто – ведь многие операции засекречены, темы закрыты… Я начал подолгу пропадать в разведотделе группировки, общаясь с офицерами, для которых ежедневно, ежечасно рисковать жизнью так же привычно, как мне садиться за пишущую машинку или за клавиатуру компьютера.

Однажды в Ханкале на «взлетке» я ожидал московский борт. Как всегда, собралась большая разношерстная компания – в основном военные, направляющиеся в столицу по служебным делам, отпускники, «дембеля», журналисты.

«Дембеля» орали под гитару песни о демобилизации «Сектора Газа», пока гитару не забрал коренастый, обритый наголо полковник. Он спел песню о «Каскаде», слова которой я запомнил с первого прослушивания. Она поразила меня своей простотой и душевной болью за ребят, ушедших в разведку.

Когда полковник закончил петь, несколько минут царила полная тишина. А потом один из «дембелей», на груди которого серебрился орден Мужества, подошел и молча пожал руку полковника. Его примеру последовали и остальные слушатели…