— Подскажите, пожалуйста, а где проходят игры в покер? — спрашиваю у крупье.

— На втором этаже, мадам, — отвечает так приветливо, что смущаюсь.

— Спасибо.

Замечаю большую мраморную лестницу, ведущую наверх, и спешу туда. На втором этаже пространство поделено на зоны. Некоторые из них закрыты бархатными шторами, из которых выходят полуголые официантки. Быстро отвожу взгляд, так как начинаю краснеть от такой раскрепощённости.

Здесь нет суматохи, присущей первому этажу. Стоит тишина, но атмосфера напряжённая. Словно каждую минуту может произойти что-то плохое.

Я прислоняюсь к стене, думая куда мне пойти дальше. Ко мне подходит мужчина в чёрном костюме с гладкозачёсанными назад волосами.

— Мадам, желаете вступить в игру? — вежливо спрашивает, приглашая пройти дальше.

— Н-нет. Я ищу брата…

— Предлагаю пройти в бар и подождать его там. Для вас все напитки за счёт заведения.

Мужчина осторожно берёт меня под руку и провожает в сверкающий огнями бар. Представляю сколько часов мне здесь нужно будет просидеть в ожидании брата, так как самой найти его нереально. Не могу же я врываться в каждый зал, да и управляющий не позволит. Устраиваюсь на барном стуле, как замечаю на другом конце стойки парня с поникшей головой. Руслан! Соскакиваю и подбегаю к нему.

— Руслан! — окликаю брата, трогая его за плечо.

Брат кое-как пытается поднять голову. Он очень пьян.

— Братик, что же ты делаешь с собой… пошли домой!

— Отстань! Мне отыграться надо! — огрызается Руслан, поднося стакан ко рту.

Вырываю стакан и беру брата за подбородок. Руслан избегает моего взгляда. Он опускает глаза.

— Что ты натворил? — взволнованно спрашиваю, заглядывая в его лицо.

Руслан встаёт со стула, пошатываясь. Держится за барную стойку, чтобы не упасть.

— Я всё проиграл! — выдаёт он, срывающимся голосом.

— Что это значит?! — Сердце пропускает удар.

— Проиграл огромную сумму… — убито отвечает брат.

— Что ты сказал?! Не могу поверить!

Сколько проиграл?! Десять, сто, двести тысяч?! В голове сумбур. Меня начинает колотить нервная дрожь. В этот момент чувствую на себе чей-то взгляд. Поворачиваю голову и замечаю, что на меня пристально смотрит мужчина, сидящий за покерным столом. Мне становится не по себе, и я отвожу взгляд.

— Сколько ты проиграл, Руслан? Мы что-нибудь придумаем… — говорю и сама не верю в сказанное.

Брат поднимает на меня глаза и произносит:

— Десять.

— Тысяч? — У меня появляется надежда. Эту сумму я смогу заплатить. У меня отложено около семи тысяч, а три займу у кого-нибудь.

— Миллионов…

— Что?!

Ответ брата звучит как приговор. Даже наша квартира тянет только на два миллиона. Максимум два с половиной. Сердце замирает. Закрываю лицо руками и пытаюсь взять себя в руки, но ничего не выходит.

— Я… — хочу что-то сказать, но теряю дар речи.

Я опоздала. Пришла поздно, не успев предотвратить этот кошмар. Мне не хватает воздуха. Оставив брата, я выбегаю на улицу.

Я жадно глотаю ртом воздух, но лучше не становится. Мне это снится… этого не может быть… Как можно проиграть десять миллионов?! На что Руслан играл?! Что обещал взамен?!

— Стеф, ну не злись… я всё разрулю, — говорит заплетающимся языком вышедший за мной Руслан.

Брат еле стоит на ногах. Понимаю, что сейчас бесполезно что-то доказывать и отчитывать его. Амбалы смотрят на Руслана и смеются.

— Что, бедолага, опять проиграл? — спрашивает один из них, доставая сигареты.

Руслан медленно поворачивает голову в его сторону и говорит:

— Поговори мне тут! Я всех переиграю ещё! Уроды! — выплёвывает брат, икая.

Амбалы ржут, а курящий подходит к нему ближе и выдыхает дым в лицо.