— Идут, — замечает бабуля, но я и сама слышу скрип петель, шорох заезжающих шин и детское агуканье. Закончилась лафа. Ща припрягут развлекать юную царицу. Уже направляются к нам.

— Эй, Васёк, — папа появляется на пороге с мелкой на руках. — Выйди на улицу.

— Зачем?

— К тебе там гости.

Гости... Что-о-о???

"Выходи играть"

Нехорошее предчувствие выпускает щупальца, впивающееся в виски присосками.

Да не. Не может быть. Не станет он светиться перед моими предками. Это скорее всего Вовка из соседнего дома. Он в городе живёт, сюда приезжает редко своих навестить, но каждый раз подкатывает лыжи по мою персону.

Вовчик прикольный и в целом вполне себе симпатичный, особенно его Ауди чудо как хороша, но я его знаю с песочницы и ещё не забыла как он пробовал на вкус кошачье... ну оно самое.

Так что бррр, спасибо, но целоваться меня с ним совсем не тянет. Даже на заднем сидении его машинки. Хотя, вероятно, зубы после того случая он чистил неоднократно. Потому что если нет... ну тогда это странно и есть резон обратиться к специалисту.

Без особого воодушевления сползаю с тёплой постельки и накидываю на плечи бабушкин шерстяной платок. Первое, что рядом валялось. Сомнения никуда не девались, но у меня почти получается убедить себя, что это всё же Вовка.

С ним проще хотя бы тем, что легко выдворить, сославшись на дела, магнитные бури и Сатурн не в том кольце. А вот если это Рымарь умом тронулся и реально с какого-то фига припёрся...

Выхожу наружу, замирая на крыльце и с недоумением разглядывая знакомую патлатую моську с зажатой в углу рта тлеющей сигаретой.

Точно тронулся.

Всё, вызывайте неотложку, клиент готов.

☆☆☆

Я смотрю на него, кутаясь в шаль. Он смотрит на меня, выпуская в небо табачное облако.

— У нас не курят, — замечаю я.

— Совсем?

— Совсем.

— А это сороки-клептоманки на хвосте принесли? — ехидно кивают на частично заполненную пепельницу, оставленную Виталиком на парапете.

— Где ворота ещё не забыл? Не устраивают правила — свободен. Я тебя не звала, — согласна, немного резко, но не ему же одному огрызаться.

Уверена, сейчас мне ответят что-нибудь максимальное едкое, но Рымарь послушно тушит сигарету, добавляя к груде окурков ещё один.

— Лучше? — вопросительно разводит он руками.

— Терпимо.

— Отлично. Тогда может того... типа, привет?

Привет?

— Ну привет. Зачем явился?

— Извиниться хотел, а на сообщения ты не отвечаешь. Забыла как электронная клавиатура работает?

— И где цветы?

— Какие цветы?

— Когда извиняются перед девушками обычно цветы дарят.

— Эм... — озадачивается Руслан, почёсывая затылок. — Да, действительно. Про веник я не подумал... — озарённый идеей, он лезет в карман. — Зато есть жвачка. Мятная. Ещё не открытая. Только купил. Годится?

Жвачка. Шедеврально. Все видели какие подарки надо дарить, чтоб растопить женское сердечко?

Спускаюсь с крыльца, жестом показывая, чтоб гнал "презент" на базу.

— Годится, — ловлю переброшенный мне серебристый прямоугольник. Хоть что-то. Большего от него всё равно вряд ли дождёшься.

— Ага, — Рымарь доволен. — Раз взятка принята, можно ли считать, что сделка состоялась? Мир, дружба, кхе, жвачка?

Дружба? А дружба ли ему от меня нужна?

— Руслан, зачем приехал?

— Я же сказал...

— Извиниться? Извинился? Доволен? Я могу быть свободна?

— Пятнашка, по-братски. Хорош зубы скалить. У меня и так неделя вышла не сахар. Не добавляй перца.

Сама серьёзность. Что ж у него там за ЧП-то такое случилось, что он даже весь свой сарказм растерял по дороге?

— Ладно, — принимаю поражение. — А от меня что требуется? Поддержать? Развлечь? По головке сочувствующе погладить?