Я расплатилась и с пакетом наперевес двинулась в сторону пятиэтажки.

«Улица Чугунные ворота» - повторяла про себя я, тщетно пытаясь рассмотреть в опустившейся ночи ворота.

Судя по названию, из чугуна.

Прошла два дома, свернула по темной аллее к дому.

Ворот не наблюдалось, ряженых, к счастью, тоже. И кто придумал сажать хвойные перед домом? Напротив каждого подъезда было по аллее. Я шла по одной из них и старалась не оглядываться.

Темно, хоть глаз выколи. Еще и деревья выросли высоченные и перекрывают свет фонаря. Вздрагивая от звука собственных шагов, я, обмирая от страха, на трясущихся ногах дошла до нужного подъезда.

Квартира номер одиннадцать.

Так...

Незакрытая  дверь и неработающий домофон были мне на руку, потому что ключа от домофона в связке не было. Да вообще, ключи все выглядели очень странно – два старинных и один длинный, как от железной входной двери. У моей мамы был похожий.

В общем, я посочувствовала жильцам пятиэтажки, что у них тут проходной двор образовался, небось и в углах лестницы попахивает. Но в то же время обрадовалась, что могу войти в подъезд самостоятельно, и не ждать других жильцов.

Как я и подозревала, длинный ключ подошел к входной двери.

Квартира маминой знакомой выглядела странно - абсолютно пустой коридор, не считая вешалки для одежды, идеальная чистота. Я скинула кроссовки и оставила свои сумки у дверей. Прошла босиком в единственную комнату и удивилась ещё больше: в углу сиротливо стоял маленький раскладной диванчик светло-розового цвета. Не самое удобное ложе, если честно.
Все три стены занимали до верху забитые книжные деревянные стеллажи, судя по всему, собранные знакомым хозяйки. В середине комнаты красовался небольшой столик, круглый, с железным обручем и стальной ножкой, обвитой замысловатым растением. Плющем, кажется. Вообще, столик смотрелся инородно, как будто его стащили из французского кафе.
Махнув рукой на странность обстановки, я вымыла руки в самой обычной ванной комнате и вернулась за пакетом с едой. Оставила разбор своих вещей на потом, а сама потащила невероятно тяжелый пакет на кухню.
"Макароны не нужно было брать"- подумала я и переступила порог кухни.
А потом замерла, не веря своим глазам.
- Нет, не может быть!-пробормотала, ставя пакет на пол, - Это чья-то шутка!
Деревянные открытые полки до верху были забиты пузырьками, пакетиками с сушеными травами и жестяными банками.
Надеюсь, всё же с крупой.
Букетики трав живописно сушились, подвешенные на верёвочках к длинной деревянной балке. Огромные эмалированные кастрюли темно-зеленого цвета горой стояли у окна. Плита была газовая, самая обыкновенная. А деревянный стол со стульями больше подходили деревенской обстановке, нежели городской.
Да что говорить, вся кухня производила впечатление очень странное, словно я попала в избу к знахарке. Или ведьме.
Вершиной этой нелепой обстановки являлась книга в старинном переплете, торжественно возлежавшая посреди стола.
Почему-то по спине пробежался холодок.
Куда я попала?!
- Брр! Да ну!...Это всё Хэллоуин. Небось, здесь живёт безобидная старушка и она любит закрутки. Огурчики там, помидорчики... Я и сама люблю... Вон там висит укроп, это точно!- я дотронулась до огромного пучка с созвездиями и успокоилась.
Укроп - это хорошо. Пусть и единственная знакомая трава из всех засушенных.
- А то говорят, что в этот день нечисть вылезает из могил... - шутливо успокаивала саму себя, открывая один за одним ящики. - Запудрили мозги! ... Маркетологи фиговы... Эх, найти бы сейчас штопор!