- Максимально долго, Марк. Здравствуй, - отвечаю я спокойно, зажимая свободную руку в кулак. Силы, мне так нужны сейчас силы, да где их взять? Соберись, Эмма, твоя новая жизнь ждет тебя за углом.

- Давай с самого начала. Я уже извинился за то, что ты видела. Чего ты еще хочешь? Нормально же жили, что тебе еще надо?

- Мне нужна правда, Марк. Уважение. И развод. Больше от тебя мне уже ничего не нужно, - я изо всех сил сохраняю голос спокойным, не даю ему дрожать и срываться, хотя всё внутри уже ходуном ходит.

Не плакать, только не плакать. Не позволять себе вспоминать прошлое, не поддаваться ностальгии. Это не мой муж, не его родной голос, даже не его телефон. Это мерзкий предатель, незнакомый мне человек, который влез в его кожу и теперь хочет жить привычной, спокойной жизнью. Жена, которая пашет в ресторане, и любовница, пока жены нет. Люди всегда стремятся вернуть себе потерянный комфорт.

- Эмма, ты говоришь глупости. Ты перенервничала, потому ведешь себя странно, это бывает. Просто собирай вещи и возвращайся. Ты достаточно уже нас наказала, - говорит он вкрадчиво. Успокаивающе.

Будто говорит с ребенком, в который раз показывая, что он большой и взрослый, а значит, во всем прав. Классная практика. Большой и взрослый мужчина, учитель, правитель, он знает лучше, он не может быть не прав, да? А главное, я наказываю нас.

Кого? Себя я не наказываю, себя я спасаю.

- Нас? - переспрашиваю я.

- Меня, себя, ресторан. Наше детище страдает, Эмма. Я страдаю. Ты тоже страдаешь! Ты в чужом городе, совсем одна, без работы, без друзей. Какой в этом смысл? Возвращайся, Эмма. Возвращайся и всё будет иначе.

Ресторан, опять ресторан, как единственная причина, по которой я ему нужна. Это так выводит меня из себя, что волоски на коже становятся дыбом. Теперь все не будет, как раньше, да, Марк? Всё будет иначе!

Я еще похудею, видимо, заработав анорексию, перекрашу волосы, обмотаюсь в черные тряпки и буду до старости круглосуточно стоять у плиты?

Да пошел он! Я жить хочу. Дышать свободно, знать, кто я, что мне нравится, в чем смысл моего существования. Растить детей. Быть любимой. Оставить что-то после себя. Когда-нибудь, пусть не сейчас.

Кто я для него? Дешевая и удобная рабочая сила, безмолвная кухарка с мишленовской звездой. Да плевать.

- Смысл в том, чтобы быть подальше от тебя, - взрываюсь я. – Как можно дальше от такого мерзкого предателя, кобеля несчастного, как ты. Ты можешь хоть обзвониться, хоть обораться, хоть тонну лести на меня вылить, но то ничего не даст. Я не вернусь, Марк! Я. Хочу. Развод.

В трубке на мгновение повисает молчание. Но только на мгновение. Когда Марк снова начинает говорить, его голос совсем другой. Чудовище, живущее в коже моего мужа, подает голос. Свой настоящий голос.

- Какая ты глупая корова, Эмма. Не будет тебе развода! Думаешь, я не знаю, что ты слила информацию, что больше не работаешь у нас? Думаешь, не понимаю, чего ты хотела? Ничего не получится! Я обдеру тебя, как липку, испорчу тебе жизнь, ты сама еще попросишься обратно. Оставайся в своей клоаке дальше. И жди, что будет.

В трубке раздаются гудки, а я тяжелым мешком оседаю на пол. Слёзы душат, сердце бьется так быстро, будто я марафон бежала, а спину покрывает липкий холодный пот. Я жила с этим человеком долгие годы, ничего этого не видела, ничего не знала. Как я могла так ошибиться?

Я все еще вспоминаю временами, как любила его, как спокойно мне было засыпать на его плече, пока я еще не знала, что Марк – двуличный подонок. Пока я не видела его с другой женщиной. И мне так больно, так обидно и страшно, что руки опускаются. Но потом я думаю, неужели лучше было ничего не знать? Никогда не быть любимой по-настоящему, никогда не делать то, чего мне хочется, не знать, что за моей спиной они спят вместе и смеются надо мной.