Но я-то знаю правду.

А значит этот мужчина врёт, просто подглядев неверную дату на камне и решив так втереться ко мне в доверие.

Зачем? Денег хочет?

Так я бы и рада уже откупиться от него. Но налички действительно при себе нет.

Невольно по сторонам оглядываюсь, в надежде увидеть еще хоть кого-нибудь. Но как назло, в поле зрения никого, кроме навязчивого мужика.

Мгновенно в горле застревает колючий ком. Воздух становится тяжёлым, как вязкий туман, а внутри разливается липкий, цепкий страх.

— Ну, чего застыла, красивая? — фамильярно бросает он. — Говорю, пошли ко мне, отметим… то есть… помянем папку. Я тут недалеко живу…

...

И еще одна книга из нашего моба от Евы Стоун "Измена. (не) позволю себя вернуть"

https://litnet.com/shrt/u9Qn

8. Глава 8. Варя

Он явно оценивает мою реакцию.

А у меня внутри всё стынет.

— Из-звините. Но вы ошиблись, — повторяю я, стараясь не выдавать дрожь в голосе. — Я ухожу. Меня уже ждут, — вру я, чтобы дать понять, что я здесь не одна.

Разворачиваюсь и быстрым шагом иду к дороге.

Я чувствую, как сердце глухо бьет в рёбра.

Мало мне сегодня бед. Теперь еще этот увязался.

Хоть бы отстал. Пожалуйста.

Кровь стучит в висках, когда я наконец выхожу на грязную кладбищенскую дорогу. Судорожно сжимаю перед собой телефон, пытаясь быстро сообразить кому мне теперь звонить в такой ситуации.

Раньше я бы не раздумывая набрала мужу и он уже через минуту был бы здесь. Спас бы меня. Прижал бы к себе и успокоил.

Но теперь я лучше умру, чем еще хоть раз наберу его номер. Ни за что.

Наде тоже звонить бессмысленно. Только пугать ее лишний раз. А доехать она все равно не успеет. Да и вряд ли у нее сил больше, чем у меня. Такая же хилая и мелкая, как я.

В голове пульсирует мысль, что единственный вариант — звонить в полицию. Вот только я не представляю, как им дозвониться с мобильного.

Дрожащей рукой разблокирую телефон и пытаюсь найти в интернете ответ. Но связь едва ловит, поэтому страница грузится долго.

Боже, пожалуйста. Хоть бы все обошлось.

Может он и вовсе отстал уже? Он ведь не маньяк какой-то, а обычный пьяница, которому на чекушку не хватает. Значит не будет преследовать…

— И где же тебя ждут, красавица? — мужик вдруг равняется со мной, вынуждая меня вздрогнуть. — Что-то никого не видать.

— М-мой муж… — выдавливаю я, пытаясь спастись от этого навязчивого гада, — он написал, что уже у ворот кладбища. И уже едет сюда.

Я с трудом выдавливаю улыбку, стараясь выглядеть спокойной. Стараясь не показывать, как внутри меня накатывает волна ужаса.

Мужик лениво щурится, ухмылка его становится шире, противней.

— Едет, говоришь? — он медленно кивает, будто соглашаясь. — Так чего ж ты убегаешь тогда? Давай здесь и подождём, посмотрим.

Успокаиваю себя тем, что он просто надеется получить долгожданную наличку от моего спутника. Но для обычного попрошайки этот мужик слишком уж настойчив.

Чувствую, как по спине пробегает неприятный холодок. Делаю шаг назад, пытаясь скрыть, как сильно дрожат мои руки.

Мне нужно просто уйти, поэтому стараясь держаться уверено говорю:

— Тут ведь дорога плохая, — продолжаю выдумывать я. — Машина у нас низкая. Он так далеко не проедет. Пустите меня, пожалуйста, — уже почти молю я. — Меня правда муж ждет…

Мужик наблюдает, не отводя взгляда, но на его лице что-то меняется. Он перестаёт улыбаться. Прищуривается.

— Кому ты пиздишь? — вдруг грубо бросает он, и у меня внутри всё обрывается. — Какой нахуй муж? Ты же на всё кладбище выла из-за своего мужика!

Я будто в стену врезаюсь. Воздух становится вязким.

Он всё слышал.