От последнего я, если честно, охреневаю. Сергей из тех мужчин, кто в общении доминирует и командует. Рядом с ним можно чувствовать себя слабой девочкой и зайкой, если он захочет. Но чтобы кто-то называл таким прозвищем его самого…

И ведь он не против, судя по всему. С покрывающимся льдом сердцем читаю сообщения от мужа, адресованные незнакомой женщине, и мне становится совсем плохо.

Даже в глазах темнеет. Ну как же так? Почему? Чего ему не хватило?

Почему он пишет ей «ангел мой». Почему признаётся, что любит и скучает?

Они оба пишут, как разочарованы тем, что не могут провести этот вечер вместе. Муж должен был сказать мне, что появились неотложные дела, и поехать к ней.

Прикрываю рот рукой и смаргиваю слёзы. Сердце колотится так, что грудь разрывается от боли.

Это какой-то дурной сон. Такого не может быть…

Боюсь, что потеряю сознание прямо там в кабинке, поэтому не глядя толкаю дверку и выхожу на деревянных ногах обратно к раковине.

Поднимаю взгляд и не узнаю своё отражение. Кто эта женщина с потёкшей тушью и посеревшим лицом?

А кто та, что стала для моего мужа ангелом?

Тыкаю на аватарку, чтобы рассмотреть изображение, но там только фото её ступней. Изящные пальчики с ноготками, выкрашенными в алый. На фотографиях из переписки лица тоже нет. Какая-то женщина — загадка…

Сергей подписал абонента «Сластёна». Это не добавляет ясности.

Мне так плохо. Душа плачет от тоски. Я ведь верила в нашу любовь. Считала, что мы созданы друг для друга. Столько светлых моментов в прошлом. Столько взаимных клятв и обещаний.

И что, всё это было впустую? Отцвело и облетело, как цветы с яблони в мае?

Кто-то дёргает ручку двери с той стороны. Ещё раз, и ещё.

Стираю с щёк слезы и быстро поправляю размазанную тушь. Прячу телефон мужа в карман платья.

А когда открываю дверь, сталкиваюсь с ним нос к носу.

Я никак не ожидала этого. Не была готова. Поэтому дыхание перехватывает от нахлынувшей боли.

А Сергей оттесняет меня плечом и быстро заглядывает в кабинку. Ищет глазами свою пропажу.

Поняв, что там ничего нет, он переводит на меня хмурый, тяжёлый взгляд.

Просто не могу поверить в происходящее. Вот же он – такой родной и любимый. Самый желанный мужчина на свете. Статный и по-мужски красивый. Тот, с кем я шла по жизни плечом к плечу. Доверяла. Всю себя отдавала отношениям.

Получается, всё это ничего для него не значило? «Мы» ничего не значили?

- Алиса… - сдержанно зовёт муж.

Да, таким голосом не говорят «любимая» или «ангел мой». Такой тон припасён для опостылевшей жены.

И я могла бы притвориться, что ничего не знаю. Сделать вид, что никакой переписки не читала, вот только я не вижу смысла продолжать этот фарс.

- Почему ты до сих пор не ушёл к ней? – чужим охрипшим голосом спрашиваю я. – Ведь пишешь ей, что любишь…

***

Листаем дальше, там продолжение!

3. 3

А я не слышала от него этих слов больше года. Думала, что у мужа слишком много работы, и сил на меня просто не остаётся. Как идиотка готовила ему праздник-сюрприз на сороковой юбилей. Надеялась, что он расслабится и оттает. Станет прежним – любящим и заботливым. Моим.

Но, оказывается, для другой женщины у него достаточно времени. И нежных слов на неё он не жалеет.

Серёжа меняет в лице. Глухое раздражение, с которым он смотрел на меня в последнее время, превращается в удивление.

Неужели он думал, что его похождения не вскроются?

Я вижу, как расширяются от напряжения ноздри мужа. На скулах вздуваются желваки. Но он быстро берёт себя в руки и снова становится невозмутимым.

- Верни мой телефон, - требует он.