— Да, — отрезает на выдохе.

Тот улыбчивый парень с фото… А я ведь только успела подумать, что он понравился мне.

Но я даже заплакать не могу. Потому что не помню этого человека. Только имя. Никаких чувств и эмоций я не могу вспомнить к своему жениху, которого когда-то любила.

Зато мужчина, который за последний час дважды заступился за меня. Назвал меня красавицей. Целовал мои пальцы и гладил мое лицо…

Он кажется очень важным человеком в моей жизни. А еще очень раненным. Таким большим и сильным. Но таким измученным.

Из того что я успела узнать: он потерял сына, собрался жениться из-за какой-то там сделки, а еще то, как он обнимал статую на холме мне не дает покоя… Будто ему больше совсем некого обнять.

Повинуясь какому-то неуместному порыву, я протягиваю к нему руки и прижимаю его большую косматую голову к своей груди.

Слышу шумный благодарный выдох:

— Аленушка, — он обвивает своими огромными медвежьим руками мою талию, прижимая меня теснее. — Ты мой ангел.

На секунду кажется, что я допустила ошибку, прикоснувшись к нему. Будто в капкан угодила, и он больше не отпустит. Но тут же успокаиваю себя: если я — невеста его погибшего сына, то вполне естественно, что ему радостно встретить меня. Будто частичка самого Ромы.

— Судя по всему, мы очень давно знакомы, — говорю тихо. — И должны были стать семьей. Поэтому, если вы захотите кого-то обнять, не обязательно ходить к той статуе на утесе. У вас теперь есть я.

Сомневаюсь. Стоило ли все это говорить? Звучит как-то по-детски. И вообще неуместно. Вот же дура! Я ведь его еще толком не знаю. Зачем пытаться в душу залезть едва знакомому человеку?

Но вопреки моим сомнениям Руслан Романыч, — как назвали его ребята из-за двери, — обнимает меня еще крепче:

— Я благодарю бога за то, что он вернул тебя мне… — шепчет он.

Целует мою ключицу. Плечо. Шею…

У меня сбивается дыхание. Внизу живота будто пружина закручивается.

Это ведь неправильно! В смысле… с ним такие ощущения совсем неуместны!

— Дядя Руслан! — выпаливаю, не успев придумать, что собираюсь говорить.

Осторожно отшатываюсь от мужчины.

— Умоляю, зови меня просто Руслан, — хрипит он, а взгляд кажется не совсем осознанным.

— Руслан, — будто на вкус пробую.

Не отнимаю своих ладоней от его огромных плеч, пытаясь сохранить дистанцию между нами.

— Да, так определенно лучше, — он снова гладит мою щеку своими пальцами.

Так нежно. Что я чувствую, как у меня начинает гореть лицо.

Боже, как неловко в такой момент смущаться! Он ведь ничего такого не подразумевает под своими действиями. Просто рад меня видеть. А я… извращенка!

— Ты что-то хотела сказать? — напоминает он.

Но я так и не придумала. Мой взгляд мечется по мужскому лицу, будто я надеюсь найти в нем ответ.

Нашла!

Протягиваю руку. Касаюсь кончиками пальцев его запущенной щетины и говорю:

— Могли бы и побриться к свадьбе, Руслан Романыч.

32. Глава 11. ОН

Она снова упрекает меня за это. Ловлю ее пальчики, целую, прикрыв глаза от удовольствия просто прикасаться к ней.

— Прости, — отвечаю на автопилоте. — В следующий раз побреюсь.

— Вам ведь не передо мной извиняться нужно. А перед своей невестой, — мнется, неловко отбирает у меня свою руку.

Черт, я опять перегибаю. Нужно быть осторожнее.

— Идите уже к ней, — продолжает Аленка. — Она явно очень расстроена.

— Ни о чем не волнуйся, малыш. Я со всем разберусь. Лучше расскажи, как ты жила эти пять лет?

— Н-ну… я, — она вдруг бросает взгляд в окно. — Ой, а сколько уже времени?! Мне же домой пора!

Эти ее слова больно вспарывают душу. Не хочу отпускать! Не пущу!