— Тогда ничего не получится. Вы же пользовались девайсом? – парень наконец-то завершил игру и посмотрел на меня.

— Почти не пользовалась, - наврала я.

В отличие от мамы парень мне сразу поверил и протянул руки, чтобы забрать ноутбук.

Получится восстановить фото или нет сейчас особого значения не имеет – я сама понятия не имею, что хочу на них обнаружить. Эх, были бы родители Костика живы, они бы точно помогли понять, как я оказалась прямо перед свадьбой в объятиях родного брата их сына. Но они умерли много лет назад, когда Косте было семь – несчастный случай. Их автомобиль не вписался в поворот и вылетел с трассы на Домбае. Мой муж не любил говорить о своём детстве, а я особо не приставала.

Знаю только, что вырос он с бабушкой, которая умерла, когда Костя уже в Университет поступил. Я с ней не знакома была, только на кладбище пару раз вместе с мужем её проведывала и всё. Вряд ли надгробный камень сможет помочь мне, в отличие от фотографий.

— Ну как? – ни на что не рассчитывая, спустилась в подвальчик, в котором располагалась кантора.

— Ох, девушка, не хорошо обманывать. Сделал, что смог – проверяйте, - парень щёлкнул мышкой и…

Перед глазами появилась я с Костиком. Потом ещё, ещё и ещё. Неужели тогда мы так часто фотографировались? Последние годы максимум из путешествия могли привести пару совместных фото, а дома, на прогулке или в ресторане даже в голову ни одному из нас не придёт сделать снимок на память. Всё же мы оба изменились за годы брака и Костя тоже изменился!

— Остановитесь. Можно предыдущую фотографию посмотреть?

— Зачем? Да, конечно. Вы оплачивать работу будете?

— Да, конечно.

Отдала ему свою карту, совершенно забыв о безопасности, потому что в какой-то момент поток фотографий едва заметно, но очень значительно изменился. Вернее, мой будущий на тот момент муж изменился.

— Девушка, девушка, так нельзя. Вы должны сами вставить карту в терминал.

— Хорошо. Пароль нужен?

— Подождите. Вы акт выполненных работ не подписали. Сумма чуть больше получилась…

— Не важно.

Я ввела четыре цифры, даже не посмотрев на счёт, который мне выписали. В этот момент всё потеряло для меня значение. Всё, кроме одного – как получилось так, что я не заметила замены жениха?

— Вы знаете, с какой разницей во времени сделаны эти две фотографии?

— Один момент, - парень повернул монитор к себе и вернул обратно буквально через несколько секунд. – Два дня. Вы с близнецами встречались что ли?

Вот! Даже ремонтник заметил, что на фотографиях разные парни. Как я умудрилась не заметить подмены?

Если на тех фотографиях, которые дала мне мама, парни были практически одинаковыми, то на моих семейных фото разница была видна невооружённым глазом. Взгляд исподлобья, кривая улыбка, рука, безжизненно валяющаяся на моём плече.

Костик не просто клал на меня руку, а обнимал. Прижимал к себе так крепко, будто бы хотел слиться со мной в единое целое. Так было всегда, но в какой-то непродолжительный момент всё изменилось – мой жених изменился. Эх, зря у меня никогда не было привычки пересматривать фотографии, тогда бы, возможно, я бы заметила трансформацию Кости…

Или не заметила. Второе вероятней, потому что через пару десяток снимков мой муж почти перестал криво улыбаться и небрежно обниматься. Он стал почти таким, как прежде, но всё же немного другим. То есть момент подмены я поймала, но толку от этого мало – я никому не смогу доказать что мой муж – не мой муж. Вернее муж, но не жених. То есть я вышла за него замуж, но собиралась выйти за другого. А-а-а! Я сама запуталась!