Иду дальше к воротам кафе. К счастью, этот тип стоит на месте. Не догоняет. Я захожу в кафе, закрываю за собой дверь. Рэд делает несколько широких шагов и становится напротив двери.

Теперь у меня чувство, будто я в осаде.

- Странно, это всё, - говорю я тихо и даже не думаю, что кто-то может это слышать. Но ошибаюсь.

- Дура ты, - отвечает Катя.

- Не поняла? - я поворачиваюсь на неё.

- Тебе так повезло. Он тобой заинтересовался, он добивается тебя, а ты тут корчишь из себя непонятно что.

- Так. Закрыли тему. Тебе надо, ты и иди к нему, в номер. У него на визитке написан адрес. Может даст тебе бабок как проститутке на тумбочке у кровати - я прохожу мимо неё, готовлюсь к началу рабочего дня, разогреваю кофемашину.

- Да я б с удовольствием. Но меня никто не зовёт, - она всплескивает руками.

- Катя… - качаю я головой.

- Что? Ну что с ним не так? Он красивый? Явно здоровый? У него есть бабки? На все вопросы ответ «да». Так что тебе нужно ещё?

Я пожимаю плечами.

- Любовь, наверное.

Катя машет на меня рукой и уходит. А я остаюсь в своих мыслях. Оглядываюсь на окно и с облегчением замечаю, что этого Рэда здесь больше нет.

Хотя вместе с правильным облегчением, появляется легкая печаль разочарования.

Точно дура. Катя права.

*****

После рабочего дня я бреду домой. Нужно купить продуктов и лекарств отцу, пока не закрылась аптека. Но я застываю на дороге, увидев уже до боли знакомую мощную фигуру.

Опять он.

Стоит прислонившись к стене и наблюдает за тем, как ветер колышет листья деревьев. Замечает меня и приближается.

- Что вы здесь делаете?

- Просто решил не отвлекать вас от работы. Прождал с конца рабочего дня у черного входа, - он говорит это так спокойно.

- По-другому спрошу - что вам надо от меня?

- Ничего особенного. Вы говорили, что никуда не пойдете со мной и имеете полное право. Только вам не удастся мне помешать идти с вами.

- Куда? В магазин, в аптеку? - прыскаю я.

- Куда вы пойдете, туда и я, - отвечает он.

Я качаю головой и молча иду дальше, Рэд, также молча, идет за мной. Через минут десять я уже не выдерживаю.

- Слушайте, ну это уже просто странно выглядит. Что вам нужно от меня, действительно?

- Я хочу узнать вас. Разве это плохо?

- Нет просто… зачем вам меня узнавать?

- Потому что вы необычная. Вот, для примера. На вашей руке есть шрам, можно? - он становится передо мной и не дожидаясь моего ответа берет в свою широкую ладонь мою руку и немного отодвигает ткань моей рубашки, чтобы лучше разглядеть.

Надо бы отпрянуть, забрать руку. Но это движение и его наглость с которой он добирается до скрытых участков кожи. Это должно разозлить или напугать. Но я испытываю, что-то совсем иное.

Рэд держит мою руку и улыбается.

- Удивительный. Откуда он?

- Это просто родовая травма, - улыбаюсь я.

- В родах ваша матушка впечатала цветок вам в руку? - спрашивает иронично.

Я притягиваю к себе руку и сама смотрю на шрам. Ну да, он действительно выглядит как распушившийся цветок. Его происхождения я не знаю, и даже узнавать не у кого.

Мама умерла в родах, папа вообще не в курсе ничего. Он даже не может вспомнить в каком роддоме я родилась. Отнекивается что в другом городе, так что и смысла мне узнать нет.

Родственников других нет, ни теток, ни дядек или бабушек и дедушек. А устраивать целое расследование из-за странного шрама я точно не хочу.

- Какая разница? - говорю я.

- В вас есть нечто необычное, а вы его скрываете. Будто боитесь чего-то, может, повышенного внимания. И дело не только в шраме. Вы вообще сильно отличаетесь от других.

Вы особенная.