— Мне нужно её фото, — Говорю Оксане Валерьевне.

— Фото? — удивляется женщина, уставившись на меня во все глаза.

— Да, фото Дианы и ваше молчание.

6. Глава 6

Диана

На фотографии, что собрала много «лайков», молодая влюблённая пара. Стройная девушка с длинными тёмными волосами и подтянутый блондин. Они сидят и, улыбаясь, смотрят прямо в камеру невидимому фотографу. В их глаза бьёт солнце, но даже его ослепляющие лучи не способны скрыть любовь. Позади двух фигур видна украшенная гирляндами из крупных декоративных фонариков терраса одного из самых популярных кафе города и... вера в светлое будущее.

«Одна из самых красивых пар, что я знаю!», — гласит самый первый комментарий.

«Какие счастливые! Оставайтесь такими же милыми много лет!».

«А говорят, любви нет... Глядя на вас, я в неё верю!».

— В самом деле веришь? — Спрашиваю Иру, которая и написала последний из комментариев под фотографией в моём профиле в «Вконтакте».

Сегодняшний обеденный перерыв я снова провожу со своей подругой у себя в кабинете. Впрочем, так повторяется уже год, с тех самых пор, как я подружилась с Ирой.

Убираю мобильник в сторону и вскрываю пластиковый контейнер с салатом «Оливье» из супермаркета по соседству с нашим офисом. Этот салат — моя слабость. Но не такая сильная, как желание показать, что живу счастливой супружеской жизнью... Я загружаю в социальные сети свои с Серёжей фото, чтобы потешить себя хоть какой-то иллюзией защищённости. Чтобы аноним, возможно, видел, что я, вообще-то, не одна.

— Я всё ещё не замужем и отношений серьёзных не имею, но да, я упорно верю в то, что и на моей улице когда-нибудь будет праздник. Прямо как у тебя с Серёжей, — Аронова мечтательно закатывает глаза. — А почему так спрашиваешь? Неужели я слышу нотки скепсиса в твоём голосе? Я вовсе не ветреная... Просто ещё не встретила ЕГО.

— Я не хотела сказать, что в твоём случае любовь невозможна, — успокаиваю подругу. — Просто переношу своё дурное настроение на тебя. Извини...

— А что у тебя с настроением? Виталик таблички все расклеил, ты отчёты вовремя сдала, клиенты особо не жалуются — всё, вроде, хорошо.

— На работе да. А вот дома...

— А что дома?

Ира хмурит брови, а я спрашиваю саму себя: «Ты действительно ей сейчас всё расскажешь?». Хочу ли я рушить красивую внешнюю картинку и «выносить сор из избы»?

Не хотела бы. Но я устала всё держать в себе. Слишком напугана потерей твёрдой земли под ногами, ощущения опоры.

— Серёжа мне изменяет.

Я впервые произношу это вслух, и на последнем слоге мой голос спотыкается.

— Как?.. — Аронова аж челюсть отвесила. — Ты уверена?

— Да, уверена. Я видела его на фотографиях с какой-то блондинкой и даже аудио-запись их разговора слышала.

— Где ты это всё достала? Это точно не фотошоп? Современные технологии...

— Я знаю, что дело не в современных технологиях, — перебиваю подругу. — Легко тешить себя всякого рода оправданиями, но я так не хочу.

Ира нервным движением поправляет очки на своём носу и смотрит на меня с таким разочарованием и досадой, словно это с ней самой беда произошла, а не со мной. В эту самую минуту я понимаю для чего нужны подруги. Как раз для того, чтобы ощутить поддержку, участие. Один только взгляд на негодующее лицо Ароновой, а мне уже на каплю легче.

— Вот урод... — шепчет она. — Ох, прости, Ди...

— Не извиняйся. Я и сама его назвала всеми ужасными словами, какие только знаю. Ты не представляешь, что я почувствовала в тот момент, когда узнала... Меня словно ножом проткнули. Все мои воздушные замки рухнули, и теперь у меня ничего нет.